Philosophy on Paper Napkin

Segredos

2009-12-30T05:44:00.000-08:00

Na penumbra do quarto
quero saber todos teus segredos
e conhecer todos os teus medos
Sentir o suspiro do teu peito farto.

Com os dedos percorro o teu corpo
e sorvo o teu suor com um suspiro
E só em pensar, eu deliro...
em cheirar todos os teus poros.

Danço ao som de teus gemidos
e sinto com todos os meus sentidos
o calor do teu corpo contra o meu,
sob o brilho de um camafeu.

Depois uma dança alucinante,
paramos um breve instante e
colamos nossos lábios,
com a volúpia de dois amantes.

Joseph Dalmo (dez, 2009)

Imagem: Couple by cosfrog

Atrás dos dias

2009-12-10T05:42:00.001-08:00

Ando sem rumo
torcendo meus dedos
para não sair do enredo,
o enredo é meu segredo,
não digo a ninguém que ando nu
nas ruas do meu eu.

Passeio atrás dos dias
sem saber aonde ir,
vou por onde a vontade me guia
e quando chego onde não quero
pego minhas trouxas sem demora
digo adeus e vou embora.

Vagueio com um lume na mão,
cego, amedrontado, assim
a procura de uma ilusão,
sem saber que verbos passivos
habitam calados, em mim....

Por Joseph Dalmo (dez, 2009)

Imagem: Beach_love_by_Enigma

Alma de poeta

2009-12-02T09:58:00.001-08:00

Sonhei que minha alma estava num poço profundo
e não conseguia subir.
No princípio veio o medo
e uma angustia de não sair.

Um viajante passou por perto
e viu a minha alma naquele lugar
e disse que: se ela meditasse
a fim de purificar
seu pensamento,
ela poderia sair do isolamento
e todo seu sofrimento
iria cessar.

A alma meditou,
Orou,
Pensou,
Mas no buraco permaneceu.

Outro viajante apareceu
e me disse que o sonho não era real
que tudo era ilusão.
Então acordei na mesma hora
o meu medo tinha ido embora.
Juntei os destroços,
cobri o poço profundo,
respirei bem fundo,
levantei-me do chão.

Por Joseph Dalmo (02/12/09)

Imagem: hole__by_naliaa

Escalando as nuvens

2009-11-27T11:54:00.000-08:00

Esculpindo a pedra bruta
Correndo uma maratona
Escalando um alto monte
Dentro dos teus pensamentos
Dentro dos teus sentimentos
Dentro dos teus sonhos
Achei em ti, o quê procuro.
A escultura que não completei
O troféu que não conquistei
O sonho que não achei
O amor que sempre
Procurei.

Joseph Dalmo (nov, 2009)

Imagem: Because_we_can_t_fly_by_pesare

2009-10-25T13:50:00.000-07:00

Meu livro predileto

Meu livro predileto é a vida
nela busco minha inspiração
trabalho meus poemas
com muita observação
são tantas coisas
que vejo nas flores do jardim
que penso sobre as tragédias humanas
que medito na filosofia
ou que reflito na poesia.

na vida aprendo com a natureza
seja um por do sol no horizonte
que me motive, alegria ou tristeza
ou um disco prateado no céu
que desperte um amor ardente
ou uma pequena estrela bem longe
que deixa minha alma contente
vou tecendo com muita lida
a trama do tecido
das páginas da minha vida.

Por Joseph Dalmo (out, 2009)

Imagem: Books by de Ice11

Meu legado

2009-10-16T07:57:00.000-07:00

Meu legado

Já tive muito
encontros
Já tive muito
desencontros.
Já tive muita
alegrias
E muitas
decepções.
Perdi pessoas amadas
Perdi minhas economias
São águas passadas.
Porém, jamais esquecidas.

Hoje, valorizo
cada segundo,
cada momento,
cada lamento...
Cada pensamento,
que sai da minha memória
Cada troféu conquistado,
durante a minha trajetória
que deixarei como meu legado.

Joseph Dalmo (out, 2009)

Olhar perdido

2009-09-22T07:02:00.000-07:00

Quando ela surgia, linda demais, bela e faceira, passou a fazer parte de meus dias.
Alguma hora do dia eu sofria e quase morria de prazer ao ver aquela mulher. Já não suportava mais, ela me prendia, dominava todos os meus pensamentos.
Enlouqueci de amor quando um dia ela me olhou, com o olhar perdido, retribui absorvido, quase hipnotizado por aquele olhar, cheio de malícia, que me deixou dopado. Foi então que me deparei, que de tanto a ver, de tanto desejar, me cansei...
“Afinal, esperar é tarde demais, quando não se tem a eternidade”

Por Joseph Dalmo (set, 2009)

Imagem: Solitude_by_anjelicek

O amor que perdi

2009-09-20T14:13:00.000-07:00

Te perdi
Sem saber
Sem querer
Abusei
Eu sei
Que não
Dei
Atenção
Não dei Valor
Ao teu Amor
Agora que me deixou
Para te esquecer
Só se eu morrer
Agora o que mais dói
E minha alma remói
É saber que tu e eu
Nunca mais seremos nós
E se em alguma estrela
O destino novamente nos unir
Eu nunca mais vou esquecê-la.

Por Joseph Dalmo (set, 2009)

Imagem: Olhares

Impregnar-se

2009-09-16T14:54:00.000-07:00

Meu ser tem fome
Minha boca tem sede
De ouvir teu nome

Quero impregnar-me
com teu aroma
Quero sentir
o teu charme

Quero te amar perdidamente
Senti tua boca na minha
Em um divino instante

Quero despertar
teu instinto carnal
no urro gemido
do gozo final.

Joseph Dalmo (jul, 2009)

Imagem: Silence by `Gwarf

Navegando juntos

2009-09-11T13:49:00.000-07:00

Querida quando eu chegar
Com meu barco na tua enseada
Quero ancorar em teu cais
Ou em qualquer lugar

Vou fazer amor com paixão
com calma ou com tempestade
De verso ou avesso
Seja na cama ou no chão

E no final vou te satisfazer com gosto
Pondo minha língua em tua boca
E encher de selinhos teu rosto.

Quando acabar de fazer amor
Vou içar as minhas velas
Partir mar à dentro
Levando-te junto na minha caravela.

Por Joseph Dalmo (set, 2009)

Imagem: My_Dream_Boat_by_Hassan

Sussurros silenciosos

2009-09-04T07:32:00.000-07:00

Minha alma silenciosa
Vagava pelos caminhos
A procura de meu amor
E de repente, te escuto
Gritando por mim.
Não sei de onde vem
O grito que ecoa
Nos meus ouvidos.
Usei todos os sentidos
E não te encontrei
Ouvi então, longe
O teu sussurro silencioso
Me chamando.

Joseph Dalmo Almeida (set, 2009)
Imagem: Feeling_the_wind_by_Killercatkiara

Mostre seus sonhos

2009-09-02T14:34:00.000-07:00

Mostre seus sonhos

Na paz dos sonhos
busco explicação.
Mar, mulheres, amores...
Na noite... a solidão.
Nos pesadelos, horrores
Começa o sonho, termina o filme,
parece que perde sempre a hora
e quando me lembro
esta na hora de ir embora.

E os sonhos?
Quando interrompidos,
são odiados.
Quando terminados,
são fragmentados.
Quando são perfeitos,
merecem respeito.
Quando devaneiam,
quebram o quebranto.
Com um belo sonho,
o dia se completa
e completa o encanto.

Por Joseph Dalmo (set, 2009)
Imagem: Olhares - So to listen the music

Quebra cabeças

2009-08-23T13:49:00.000-07:00

Quebra cabeças

Fui feliz
cantando
sem ser cantor

Fui poeta
Inventei poesias
Misturei tinta no papel

Já fui cenógrafo e fiz cenários
Noite de lua quarto minguante
No fundo o capim sendo
devorado por elefantes

Reinventei o Jonas da baleia
Criei esculturas na areia
Pintei uma gaivota
riscando o céu.

Tudo é arte
A vida é feita de encartes
A realidade é uma poesia
Nas trilhas da vida fiz minha parte.

Joseph Dalmo (jun, 2009)
Imagem: Puzzled_by_lulusoccer

Temperando um querer

2009-08-18T08:05:00.000-07:00

Busco uma fêmea
Para ser currada
Não vou aliviar nada
Quero tudo e ir a fundo
Quero uma mulher que precise de homem
E não de um moribundo
Que lhe rompa e entre com força
Que a empurra contra o chão
Quero capturar esta corça
Dentro do meu alçapão.
Empurrar até derreter
Machuca-la sem tempero
E sinta dor com meu querer
Quero uma mulher que se abandone
E mate minha fome.

Por Joseph Dalmo (ago, 2009)

Imagem: Luz que aquece e Reconforta a alma - by Guilherme Santos

Meu pé de laranja lima

2009-08-13T12:51:00.000-07:00

Na casa que eu morava tinha um enorme quintal. Havia várias árvores frutíferas: Um pé de sapoti, goiabeiras, e laranjeiras, mas por uma eu tinha uma grande estima, era um pé da laranja lima, suas folhas tinham um cheiro gostoso que não sei descrever (se é possível descrever o cheiro). Um recanto que não esqueço, era o meu canto preferido, o meu mundo escondido. Uma lembrança que agradeço.
Um dia nasceu das flores da laranjeira umas frutinhas bem verdinhas. Como pode um flor virar bolinha? Pensava eu quando criança! Não tive dúvida, arranquei, uma a uma, para brincar. Anda guardo de lembrança a minha decepção quando minha mãe arrancou da minha mão as minhas laranjeirinhas e ralhou com minha imaturidade.
Mas, por que tanta contrariedade? Por umas pequenas bolinhas?

Joseph Dalmo
Imagem: Orange_by_coronis

O strip-tease

2009-08-09T06:06:00.000-07:00

Fecham-se as cortinas
Acendem-se velas...
À meia luz, surge gostosa
uma linda pantera.
Nesse clima, ela se sente bela.
Começa o strip-tease.
Momento que ela
se sente poderosa.

Uma música sensual...Toca.
Lingerie preta, a meia luz
No ar, um clima de sedução
Ela dança enquanto passa a mão
carinhosamente em seu corpo.
Extasiado ele olha - em adoração.

Ela dentro de uma roupa sexy
Vestida para matar
De blusa e saia soltinha,
não há como não arrasar.
Por baixo, veste tanquinha
Em cima, o corselet, combinando
cinta-liga e meia 7/8, bem sexy.

Começa a tirar, devagarzinho,
peça por peça: saia,
blusa, corselet, calcinha.
As ligas, meias pretas...
Por último, o sapato alto,
que modelava as pernas
com muito ressalto.

Finalmente nua, deslumbrante
Excitada, espera o amante
para fazer amor perdidamente.
Este hipnotizado olha para
o seu sexo, como seu horizonte
que ela leva para ele triunfante.

Joseph Dalmo (ago, 2009)

A tal liberdade

2009-07-20T18:53:00.000-07:00

A noite estava muito clara
Vi sobre o telhado
Uma irmandade
de quatro ou cinco gatos
Um gato macilento e pardo
Um perguntava pro outro
O que é liberdade?
O gato preto e rajado
Respondeu com ar de quem sabe
Liberdade meu compadre
Só sabe quem foi escravo
É uma coisa louca que assusta
Pode ser boa ou pode ser a luta
da vida contra o destino
Na liberdade, a gente não toma tino
Já sem liberdade, tudo fica por conta do dono
Isso é verdade disse um gato prateado
Com seu tom falseado
Eu fugi do meu dono, pelos telhados
Vivia na casa de um ricaço
E foi criado com muitos regalos
Eu e outros gataços
Éramos tratados como bichanos
Mas não podíamos sair
De jeito nenhum do palácio
De sorte que cresci e aborreci
Achei melhor viver na rua e sai
Do que ficar na mansão encerrado.

De repente passou silvando
Um tiro disparado
De um quintal por um raivoso soldado
Atônicos e assustados
Saíram em disparada
Depois, confusos e desarranchados
Acabaram se ajuntando
Disse o gato falseado
Por hoje de boa escapamos
E sabe de uma coisa?
Vou voltar para meu amo
Por que de água fria
Tem medo gato escaldado.

Por Joseph Dalmo (jul, 2009)

O Soberano infeliz

2009-07-19T15:42:00.000-07:00

O soberano infeliz

Num país distante havia um rei muito rico que se julgava a tudo superior e tinha o mundo inteiro aos seus pés. Possuía muito ouro, prata, e esplendor. Seus súditos o amavam ou temiam. O país era um Reino de Quimeras onde o aroma das flores recendia nas suas eternas primaveras.

Só o rei vivia em perene tristeza, era uma melancolia sua vida e a satisfação dos seus menores desejos fazia-lhe um estranho mal. Sua alma vivia perdida, como um barco num temporal. Tudo era tentado para agradar o soberano, tudo inútil, tudo insano.

Um dia chegou à corte a fama de um sábio santo franciscano que poderia curar o soberano. Foram envidados mensageiros para trazer o monge a qualquer preço para ver o rei.
A cidade engalanou-se em festas para recepcionar o venerado frade, mas para a decepção da multidão o frei era baixinho, e mirrado, mesmo assim o frei foi levado a presença de sua majestade.
Na sala coberta de prata e dourados entrou o pobre franciscano. O rei esperava-o lasso e desanimado, enfadado e alheio e amargurado. O rei escutou seus conselhos. Ele disse:
- Ó rei, o lazer, o prazer não é bastante para ti, a satisfação de teus menores desejos é o que te deixa infeliz e distante. Desce de teu trono, ó majestade, vai conhecer um verme rastejando, vai conhecer a dor ou insanidade, vai ver um faminto mendigando ou os desgraçados implorarem compaixões. Tu tens sede de sofrimento, sede da verdade, depois, então saberás apreciar as belezas, das imperfeitas perfeições de teu país e alcançará a felicidade.
Lembre-se quem nunca sofreu nunca saberá o que é bem-estar. Uma coisa inexiste sem outra, o preto sem o branco, é o avesso e o direito se inteirando, são dois sentimentos antagônicos se completando.
No fim das palavras do franciscano, um milagre aconteceu! Finalmente o rei descobriu a causa de sua infelicidade.
Então, sorriu...gargalhou e morreu.

Joseph Dalmo (jul, 2009)

Imagem: King_by_SnowSka

Apelo afrito

2009-06-24T05:10:00.001-07:00

Foto: olhares

Apelo Aflito

Curvas femininas
Misteriosa e sensuais
Um apelo para o amor
Pétalas de flor

Seus olhos
Lágrimas apago
Com um sopro
De um mago

Aflito admiro
Derrapo nas curvas
Dos seios
E suspiro

No centro
Umbigo
Começo do mistério
Antigo

No regaço
Os dedos
Percorrem
O traço

Em baixo da calça
O púbis veludo
Liso e Suave
Tudo.
Por Joseph Dalmo (jun, 2009)

Chá de Morango

2009-06-05T07:55:00.000-07:00

Imagem: Strawberry Kiss by jerry matchett

Fruto vermelho de morango
se deseja nos lábios
Ele oscula

Macio como morango
se deseja na face
Ele invade

Chá espesso de morango
se deseja provar
Ele jorra

Flor silvestre de morango
se deseja na boca
Ele come.

O Veleiro

2009-06-03T17:06:00.000-07:00

O veleiro singra o mar revolto
Em uma noite infernal
O mar agitado quer
engolir tudo afinal.
Os marinheiros taciturnos
procuram lutar sem futuro,
seja heróis, ou marujos obscuros
não conseguem vencer Netuno.

O mar como o fim do mundo
não para nem um segundo
pra os homens respirarem.
No fim o veleiro sangra
Águas enchem o porão
Rasgam-se as velas
Quebram-se os mastros
E uma força inumana
estremece a embarcação.
Homens no mar, sem sorte.
Suas carnes o oceano clama
as trevas escuras reclamam a morte.

por Joseph Dalmo (maio, 2009)

Último adeus

2009-06-02T08:58:00.000-07:00

Letícia lendo sua crônica em que você fala de forma lírica da morte (Rotineira) me inspirei para retratá-la em versos (posso?).
Você quando decide exuberar, não tem pra ninguém...
Beijão.

Último adeus

a gente morre de repente
quase displicente
flor ardente
volta para o chão
não assiste mais televisão
não se apronta mais
não escreve Hakais
a memória congela
o corpo revela
não se fala mal
na hora do funeral

ausência dobrada
lar partido
página virada
falta sentido
uma vida inteira
e num instante, poeira
e num minuto, adeus...
e tudo continua
o mundo não liga, é ateu.
Por Joseph Dalmo (jun,2009)

A verdade e a mentira

2008-11-07T03:19:00.000-08:00

Na floresta do faz de contas, o Gato e a Cabra estavam discutindo: o que era mais difícil falar, a verdade ou a mentira?
E o Gato dizia: -a verdade é muito mais difícil de falar!
- Não, a mentira, respondia a Cabra.
E a discussão ia ficando séria quando chegou a Raposa e propôs aos dois brigões:
- Vamos fazer o seguinte; ao primeiro homem que aparecer, a Cabra conta uma mentira que parece verdadeira, se o homem acreditar, ela ganha. Depois para o Gato faremos o contrário, ele conta uma verdade para parecer uma mentira, se o homem não acreditar, o Gato será derrotado; agora, as explicações para a história ficar plausível podem ser fáceis ou difíceis. -Vamos ver o que acontece?

Os três se dirigiram para um lugar e ficaram esperando. Passou um pastor e a Cabra o chamou para conversar, e começou a contar uma mentira: - pastor veja a mulher que eu achei, e mostrou uma boneca sintética, muito parecida com uma pessoa. - Ela é de verdade, totalmente lavável, tem mais de 200 partes moveis e são intercambiáveis.
O pastor ficou impressionado com a semelhança, mas sem acreditar perguntou: - Se é lavável é de plástico não é?
- Não! Ela é movida a coca-cola e come salada diet, disse a Cabra. - Fala, chora e pode curar qualquer coisa.
- Não pode ser, disse o pastor. - Não acredito! - Como ela pode curar?
- Com seu beijo pode curar um joelho ferido ou um coração partido. Assim por mais que falasse mais difícil era o pastor acreditar. Até que chateado foi embora.

- Eu não falei, disse o Gato, que era fácil contar uma mentira? Mas cada vez ficou mais difícil tornar verossímil a sua história.
- Ok, disse a Raposa; - agora é sua vez, disse para o Gato.
Ficaram esperando outro humano aparecer; chegou um pescador e o Gato logo o cercou. - Seu pescador veja o que aconteceu: - passou por aqui um pastor que Deus colocou uma carga muito pesada pra ele carregar e ele em vez de reclamar, agradeceu a Deus, dizendo que elas se tornaram em algo fantástico. – Dá pra acreditar?
- É mesmo! - Tudo é possível, disse o pescador.
E quando estava saindo, a Raposa perguntou ao pescador: - Por que o senhor acreditou naquela história do Gato?
O pescador respondeu: - é verdade. – Às vezes, as coisas se parecem ruins, mas quando confiamos em Deus, elas podem tornar boas.

As duas, a Raposa e a Cabra, admiraram a força da verdade; que tem um caminho que começa difícil e no fim termina fácil.

O riacho e o pântano

2008-10-28T15:54:00.000-07:00

Foto: Pântano by Clóvis Franco

Era uma vez um riacho de águas cristalinas,
que descia do planalto
em direção ao oceano.
Quando notou na sua frente uma ravina.
Onde havia um pântano.

O riacho olhou pra o charco,
e protestou: que castigo!
Como vou passar sem um barco
neste pântano fedido?
Sem me sujar não consigo!

E o pântano ofendido respondeu:
- Depende da maneira de me encarar;
Posso diminuir seu ritmo e parar seu curso,
misturar suas águas com as minhas,
ou deixar você passar.

- Mas se você me pedir desculpa
e tiver coragem e desprendimento,
vou deixar você passar sem sofrimento.
E se tiver coragem para arriscar,
vou transformar você em nuvem,
que o vento levará para o mar.

“É preciso entrar pra valer nos projetos da vida, até que o rio se transforme em mar.” A.D.

por Joseph Dalmo (out, 2008)

O São João de Estância

2008-10-17T17:52:00.000-07:00

São João é a festa mais popular da cidade da Estância. A cidade é ornamentada com balões e bandeirolas de papel colorido, parece até uma noiva que vai casar.
Na véspera de São João sua gente acende fogueiras, e a cidade inteira, bairro por bairro, fica engalanada, toda iluminada com as lindas fogueiras que enchem o ar de fumaçeira que parece um nevoeiro que desce do céu friorento.
No sereno da madrugada, as quadrilhas de São João ao som das vozes em coro que tiram estribilho de toadas juninas, acompanhadas da sanfona, do triangulo e da zabumba, dançam sem parar, com a mesma animação do começo da noite. E o amanhã vem saudar os forrózeiros que atravessam a noite, estourando bombas, foguetes e pitus que enchem o ar com o estrondo e clarões das detonações.
Cidade de ricos folclores regionais; do samba de coco, da pisa da pólvora, das pastorinhas que dançam ao som dos batuques. Batucadas que são compostas de pastoras, com seus coloridos vestidos de chita e chapéu de palha, que marcam o som do batuque com seus tamancos. E os batuqueiros de camisa de chita e calça brim, chapéu de palha e na mão um instrumento: zabumba, pandeiro, guiso e sanfona acompanham as pastoras. Estas formam duas filas, com os batuqueiros atrás; duas pastoras trazem uma faixa como o nome da batucada (“batucada unida do B. Sta Cruz”, “batucada busca-pé...”) e fechando as filas, duas pastoras trazem um “barco de fogo” que na noite de São João corre em um fio de aço preso a dois postes. Durante a corrida do “barco de fogo” diversos grupos detonam seus fogos para testar a qualidade do fogo; qual que corre mais? qual é mais brilhante? qual o que fagulha mais?
Durante todo mês de Junho, as mulheres preparam manuês, canjicas e pamonhas e o famoso licor de jenipapo. Os homens pisam carvão, misturam pólvora e juntam limalha, cortam bambu, e fabricam “busca-pés” para soltarem na praça da catedral, onde verdadeiras batalhas se travam, que para os desavisados parece até uma guerra real, tamanha é a rivalidade com os fogueiteros em um feérico e empolgante mar de fogo faiscante, que ilumina a noite de Estância, atiram contra os adversários os “busca-pés” enlouquecidos. E haja pernas pra correr quem não quiser se queimar!!!

As baianas do acarajé

2008-10-02T15:35:00.000-07:00

Foto: Internet

As baianas do acarajé vendedoras de iguarias da culinária baiana, influência da cultura africana era a culinária dos escravos angolanos. Também trouxeram como contribuição sua religião, a música e o axé, além do delicioso acarajé, que não pode ser dissociado do candomblé. Feito de feijão fradinho, leva cebola, alho, sal e cuminho, e para ficar bem macio é batido com colher e frito no azeite de dendê.
As baianas da lagoa do Abaeté juntam ao acarajé o vatapá e a pimenta malagueta, que arde como o capeta. Outra iguaria é o abará, que é servido sem esquentar e como molhos acrescentam o camarão, caruru, e vatapá.
As baianas do acarajé com suas roupas tradicionais fazem pontos em certos locais de Ondina, Pelourinho, Piatã e Morro do Bonfim, que compõem em Salvador o cenário de todas as cores e sabores.
As quituteiras dos baianos provocaram nos poetas e cantores: Caymmi, Ari Barroso e Caetano, descreverem com inspiração em versos e canções o que tem no tabuleiro da baiana: Abará, vatapá, caruru e camarão. Mas, sobretudo, aquilo que a baiana tem no seu coração: Cangerê, candomblé e sedução.
As baianas do acarajé trazem, junto das suas tradições, o símbolo da resistência, desde os tempos da escravidão.

Por Joseph Dalmo (2008)

No balanço do mar

2008-09-24T18:01:00.000-07:00

Sea of the soul por Shana

No balanço das ondas
vem o remanso.
Vem o balanço e eu avanço.

No balanço das ondas
o mar se agita, a gaivota grita,
longe o navio apita.

No balanço do mar
quero somente navegar,
para meu amor encontrar.

Por Joseph Dalmo (agosto, 2008)

O grito do velho Chico

2008-09-16T16:11:00.000-07:00

Canoa de Tolda do Rio São Francisco
Para ouvir o grito do velho Chico, basta olhar para o atual estado do Rio São Francisco. Está assoreado, todo seco, enlameado e mal amado. É comum o encalhe das embarcações, que antes navegavam em toda sua hidrovia. Não há mais peixes, em muitos lugares, hoje mal navegam as pequenas canoas do transporte dos ribeirinhos.
Longe ficou aquele rio grandioso, que era chamado rio da integração. Longe ficou aquele rio da minha infância, que vi pela primeira vez quando nos meus dez anos percorri de Propriá a Canindé do São Francisco, numa canoa de tolda, (com sua bolina de tábua, leme, moitão e a tolda que servia de abrigo para os passageiros) numa viagem inesquecível, que demorou uma noite e um dia, e que guardo na memória. Bem cedinho a gente saiu de Propriá e navegamos até quando anoitecia e o Sol nas margens do velho Chico desaparecia alaranjado, refletido nas águas do rio as cores amarela, vermelho e dourado, que lembravam as cores das paletas dos pintores. Logo a Lua no firmamento bela e faceira aparecia. Ainda hoje não sai do meu pensamento aquela linda noite repousando na praia de uma ilha do São Francisco.
Lembro-me da viagem, navegando na canoa ao sabor do vento e na peleja dos canoeiros para navegar contra a correnteza das águas que corriam para o mar, carregando troncos, galhos, baronesas e muita emoção. Ou contemplando as belezas do rio, seus barrancos, suas inúmeras curvas, a intensa luz que aos poucos ia se abacinando no fim do dia. Durante a noite, dentro do pequeno confinado espaço, coberto pela tolda da canoa, ficávamos enclausurado na nossa consciência que tínhamos perdido a liberdade que o rio proporcionava e de suas amplas campinas de arbustos que margeavam seus bordos, onde os pássaros silenciosos se recolhiam para passarem a noite. No céu, o imenso azul escuro do firmamento, era uma concha estrelada bordada pelo Criador que numa Divina inspiração criou este maravilhoso rio.

Uma casa sozinha no campo

2008-09-10T08:06:00.000-07:00

Left_alone_by_Darkbry

É uma casa é sozinha, tão engraçada, tão estranha, feita com carinho, sem pintura, coberta com a pátina do tempo que marca sua história.
Fixada em uma clareira, ao lado de uma árvore de muitos galhos que faz companhia para a velha casa.
A casinha de telhado de telhas canal, com ervas daninhas deixando elas escuras. Tem goteiras, mas não importa, se a noite de dentro pode-se ver as estrelas.
Construída com uma portinha ao lado de uma janela. Tem uma chaminé onde sai fumaça de um fogão apagado. Caminho pelas suas paredes manchadas e passeio pelo seu telhado.
Cercada de mato crescido, onde pasta um gado fantasma, que não come e não engorda, são almas penadas.
As nuvens cinzentas no céu parecem dizer que vai chover.
Imagino águas caindo do céu amarelo, escurecido pelas nuvens. Mas, o Sol brilha através delas, teimando em levar seus raios brilhantes, como luzes em tubos a liberar o caminho para a velha casa.
O Sol e a chuva brigam sua eterna batalha, por uma varinha mágica, que marca o tempo chuvoso ou brilhante para iluminar ou encharcar a casinha. Sol e chuva misturados querem casar. Quem sabe o Sol verdadeiro esta longe de amar.
O vento sopra forte e parece que vai levar a pobre casa que oscila, como um barco no mar. Vento que leva, para dentro, o frio de agosto. Um frio que arrepia os ossos de um cão faminto que procura um canto para se aquecer.
Fico curioso para saber quem mora na casinha, tão simples, tão linda, como um castelo, que compõe o cenário dos mais singelos, esquecida a flutuar, em silêncio adormecido, em paz.

Mergulho de garrafa

2008-09-07T16:20:00.000-07:00

Abudefduf_saxatilis_by_Chayan

Eu mergulho e vou ao fundo mar, borbulhas saem da garrafa e quando respiro partem bolhas de ar e os peixes passam por mim nadando nesse aquário cheio de vegetação. Estou bem no fundo do oceano, e através da máscara vejo corais, algas, sargaços e um cardume de peixes migratórios, não tenho medo estou no reino encantado de Netuno, o deus romano dos mares. Navego entre os tentáculos das anêmonas, sobre as estrelas do mar dormindo em um leito de areia sem nada que atrapalhe, e penso no mundo encantado que me encontro, fico feliz, sem nada para explicar, esqueço tudo, só ouço o som do meu suspiro, bem prolongado, uma respiração profunda, semelhante ao suspiro do barril de onde eu retiro o meu vinho.
Fecho os olhos e sonho, um lugar tão lindo, tão tranqüilo, um vale encantado, misterioso, habitado por fadas, sereias e seres imaginários dos contos de carochinha que eu escutava quando criança. No sonho, estou em uma gruta de coral apreciando, admirado, o belo cenário, longe eu enxergo as montanhas que se erguem do leito marinho. Sinto a força da corrente de um rio oceânico. Mais adiante, esse rio se abre como um leque, abrangendo uma largura descomunal, talvez para frear sua corrente que tudo quer levar.

Traduzindo em versos...

Eu mergulho de garrafa
e vou bem ao fundo do mar.
Quando respiro saem bolhas de ar.
Estou no fundo do aquário,
e sonho com o lindo cenário.
Vejo os peixes, e corais.
Mundo habitado por sereias,
que repousam na areia,
do fundo desse santuário.

Fecho os olhos e mergulho,
num lugar tão tranqüilo, encantado,
misterioso, de um vale habitado,
por seres imaginários de meus sonhos,
dos contos dominical,
que eu escutava quando criança.
No sonho, estou em uma gruta de coral
apreciando os cardumes multicores,
que guardo na lembrança.

por Joseph Dalmo (set, 2008)

Retalhos de Lembranças em versos

2008-09-05T06:13:00.000-07:00

Praia do Castro - Rio Piauí (Foto: Clovis Franco)

Lembranças nunca esquecidas,

sempre vividas, são tantas...

Mas, uma não sai do coração,

minhas férias de verão.

De um belo rio com uma linda praia.

Deste local encantado eu queria,

as lindas recordações guardar;

daquele de rio e os banhos de mar,

dos castelos de areia que eu fazia,

das brincadeiras, das pescarias.

Na inquietude de criança,

eu andava em todos os lugares,

daquele cenário, com cheiro de mar,

mas, um eu gostava particularmente,

que era subir em um monte,

onde ficava a igrejinha do lugar.

De lá avistava o rio Piauí,

que em direção ao mar passava.

Foi um passado que eu vivi,

era as férias que eu amava.

Esta visão eu guardo na mente,

o povoado, o rio, o verde.

Verde do manguezal,

verde do coqueiral...

As margens do rio, pedras e areia,

da praça, o areal, a aldeia

que ao longe parecia um presépio.

Da igrejinha abençoando o rio,

do sol brilhando como um farol,

a mergulhar no rio durante o pôr-do-sol.

A memória reavivada descansa.

Adeus! Adeus! Velhas lembranças.

Jamais me esqueço daqueles dias.

Hoje, revivo com alegria,

daquelas belas recordações,

para sempre vividas no meu coração.

Queria minha infância novamente.

Impossível! Não, ela esta na mente.

O tempo que passou não tem meio, começo, ou fim.

Mas, no pensamento eu enganei o tempo, enfim.

Por Joseph Dalmo (agosto, 2008)

Lembranças da Infância

2008-08-22T17:33:00.000-07:00

Rio Piauí, praia do Castro – foto Clovis Franco

Lembranças nunca esquecidas, sempre vividas, são tantas...
Mas uma não sai do coração, minhas férias de verão em uma linda praia de um belo rio. Deste local encantado eu guardo lindas recordações; banho de rio, castelos de areia, jogos de bola, pescarias, brincadeiras com os meninos e meninas. Tantas lembranças, dos pescadores, com suas imensas redes de pesca, das canoas de velas latinas coloridas, que traziam peixes para vender na margem do rio. Na inquietude de criança eu andava em todos os lugares daquele cenário, mas um eu gostava particularmente, que era subir um monte, onde ficava a igrejinha do lugar, de lá avistava o rio Piauí de cor de cristal azul, majestoso desfilando em direção ao mar. Esta visão ficava no lado do nascente, e nos outros quadrantes havia o coqueiral. Era um mar verde pontilhado de coqueiros, porém antes da praia do rio, se estendia o povoado, com suas casas, ruas e praça. Esta praça era especial, de frente para o rio, delineada por casas conjugadas, de uma porta e três janelas todas iguais. A praça era cercada dos quatros lados por lindos tamarineiros de grossos troncos e copas enormes, que faziam uma grande sombra, onde minha família ficava nos fins de tardes para curtir a fresca em longos bate-papos e nós crianças brincávamos na esteira ouvindo as conversas dos mais velhos.
No centro da praça existia um imenso areal, que a noite sob um céu estrelado, a gente brincava a luz do luar, de guerra de mentirinha, cujo objetivo era de cada grupo, levar a sua bandeira para o lado do “inimigo”.
Que lugar encantado, mágico, tinha tudo para fazer, um dia era uma pescaria no cais do trapiche, depois banho nas águas quentes do rio. Outro dia, saíamos para explorar o lugar, sempre havia um lugar para visitar. Começávamos pelas margens do rio, até onde terminava em um braço de rio, onde havia um manguezal, passávamos horas pescando crustáceos, (caranguejo, e siris). Era muita coisa para fazer naqueles dias, onde milagres aconteciam, era uma ilha da fantasia.
Colado no quintal da casa que ficávamos tinha um sitio de frutas, com: mangueiras, cajueiros, laranjeiras, mangabeiras e goiabeiras, que fazia a alegria da criançada. A gente fazia um buraco na cerca e penetrava no sitio para roubar frutas. Mas eu gostava mesmo era das mangas-rosas, saborosas, cheirosas que apanhávamos caídas, ou atirávamos pedras para derrubá-las, mas com medo de sermos pegos pelo dono do sitio.
Que pena de não me lembrar de tudo que passei, mas crianças não ligam para lembranças, não têm diários, suas lembranças se armazenam na biblioteca da mente, se lembram perfeitamente da primeira cobra que vêem, ou da abelha que lhe ferrou, do choro, da dor, mas logo estava disposta a nova arte, nova descoberta, nova aventura. Nas brincadeiras são sempre fortes, nas quedas e na dor.
Queria minha infância novamente, impossível, não, ela esta na mente, que bom, enganei o tempo.

Lábios

2008-08-13T16:09:00.000-07:00

Lips_by_tsiken

Lábios de mel.
Lábios pecadores.
Lábios de mulheres.
Que coram de vermelho,
em frente do espelho.

Lábios carnudos.
Lábios lúdicos.
Na volúpia do desejo,
esses lábios imploram,
do amante um beijo.

Lábios para arrastar.
Para os gritos conter,
os gemidos solitários.
Lábios para sugar
o mel, dos herbários.

Lábios para articular,
palavras ausentes.
Na boca reluzente,
lábios mostram os dentes,
como perolas de um colar.

Por Joseph Dalmo (agosto, 2008)

Novos Horizontes

2008-08-06T05:35:00.000-07:00

You...you were acting like it was

The end of the world

U2 (Until The End of The World)

Amigos que me lêem, tenho novidades.

Após longas meditações, jejuns, auto-flagelação com correntes de aço, percorrer o caminho de Santiago de Compostela três vezes (uma caminhando, outra pulando de um pé só e outra plantando bananeira, equilibrando um jogo de copos de cristal com os pés e com os olhos vendados), resolvi que era hora de abrir um novo blog. Mas, calma! Não é o fim da minha participação neste blog aqui. Na verdade, o novo blog não é de autoria apenas minha, é um novo consórcio com um grupo de amigos de longa data. Sendo assim, continuo presente aqui no guardanapo azul, sobretudo com minhas poesias. Lá no outro pretendo postar mais crônicas e vídeos e outras coisas que acho que serão mais a linha dele. Então é isso. Caso queiram conhecer o novo espaço, clique na figura abaixo.

Arquitetura Inquietante

2008-08-04T09:13:00.000-07:00

Ominouse_Religion_by_jaded Realism

O relógio marca um quarto para nove e uma misturas de elementos de diversos estilos, um, dois e três. No frontão grego, nas janelas românicas e nas torres góticas. Ecletismo estilizado que usa elementos do passado, do presente no mesmo edifício.
Torres apontando para o alto reforçando a percepção da altura da Catedral, com suas pontudas torres apontando para o céu. São dois gigantes riscando o céu, que estremecem quando apontam para o infinito.
Arquitetura impressionante, impressão inquietante, ricamente ornamentada. Imaginação libertada da realidade.
No centro, uma janela redonda, a rosácea, um elemento muito característico do gótico estilo, forma um vitral multicolorido. Vitral que atrai muito a atenção. Seus azuis intensos e vermelhos brilhantes projetam uma luz violácea sobre as pedras da construção.
Por outro lado, as suas janelas estreitas contrapõem com a verticalidade da construção.
Coroando sobre o frontão que liga as simétricas torres, tem a cruz de Jesus pra lembrar aos cristãos a fortaleza de Deus.

Filminho na Sessão da Tarde

2008-08-03T14:06:00.000-07:00

(foto por Disturbed Thoughts - DeviantArt)

É do reflexo que alimento minhas dúvidas

Finjo ser adulto, há muito larguei a infância

Atuo no melhor estilo canastrão

É filme pastelão sonhando ser noir

Roteiro que parece reprise em horário nobre

Mas é produção trash para platéia livre

Inofensivo à carola freira que enrubesce diante do padre

São novidades conhecidas desde o jornal de ontem

Relembro com orgulho minhas melhores interpretações

Convenci minha mãe de que sabia o que queria

Tudo bem, mãe não conta

Elas se interessam por aquelas mentiras sinceras do Cazuza

Sigo na crença de que ninguém nota

Que não há quem recrimine minha teatralidade tosca

Mas é aquela velha história do homem que pensa ser invisível

Ou do rei que está nu

Por onde anda a criança que me revelará a verdade?

Sufocada no cotidiano estéril de dias iguais?

No mais, a direção é fraca e o rumo incerto

Dizem que há um norte

Eu digo que há acomodação de segunda classe

Sem direito a serviço de quarto

Digo que há assento vago na primeira fila

Assim como na última também

Digo que não há platéia que realmente goste

De filme que passa na Sessão da Tarde

Estagnada?

2008-07-30T09:45:00.000-07:00

A Alice falando de estagnação. Respondi isso...

(foto por Ash-Kylie - DeviantArt)

Estagnada?
Nada
Não quem escreve
Não quem ouse pensar
Não a escritora de horas completas
De verbos de ação
E do caldeirão saem letras
Frases, citações e nomes antigos
Transformação irradiada
Revoluções por minuto
Cogumelo atômico em minha Hiroshima
E para ler sua "estagnação"
Só sendo lebre que não perde para tartaruga.

Ainda na Terra da Fantasia

2008-07-17T06:29:00.000-07:00

(Foto por C. Lanez - DeviantArt)

O bem vence o mal e espanta o temporal, assim já preconizava o grande filósofo Gorpo. Após uma breve negociação, o Príncipe Encantado, que sou eu, conseguiu convencer a Bruxa Má do Oeste, que é a ex-esposa (e aqui cabe um parêntesis, ela não é exatamente uma bruxa, mas como é certo que a história é contada pelos vencedores, então, a estes, cabem as batatas da liberdade poética), a deixar Rapunzel e Cachinhos Dourados sob sua guarda por mais alguns dias ensolarados. E é engraçado notar que, apesar das chuvas torrenciais que vem assolando a capital onde o sol nasce primeiro, os dias possuem um colorido todo especial pelo simples fato de ser acordado com dois beijos de bom dia e ir dormir com dois beijos de boa noite. Pó de pir-lim-pim-pim lançado por Sininho para transformar os nossos dias.

Crianças possuem a rara capacidade de nos fazer crianças também. Parece encanto do Mágico de Oz. De repente o traficante transforma-se em um mago manipulador de poções alucinógenas, o assassino é um demônio devorador de almas, o assaltante é um ogro desalmado, o pedófilo é o Lobo Mau secretamente desejando Chapeuzinho Vermelho, bairro de periferia dominado por bandidos transforma-se em um reino triste onde as forças do mal subjugaram as forças do bem, o colarinho branco desviando verbas é um rei muito, muito, muito mau, que rouba o dinheiro dos pobres. E, quando o Príncipe Encantado (que sou eu, lembram-se?), chega ao castelo depois de um dia inteiro de combate contra tamanha legião de seres maléficos, eis que as fadas do bem renovam suas energias com seus poderosos encantos, como, por exemplo, abrir um sorriso ao vê-lo atravessar a ponte levadiça. Há encanto mais poderoso do que demonstrar o amor que se sente?

Então é isso. As fadas continuam em meu castelo transformando meus dias e mudando minha rotina. Significa menos texto postado, mas certamente não menos inspiração, como já se deve ter percebido. Significa momentos que não serão esquecidos. Momentos de revelação, conversas que já se tornam maduras em uma e dentes que ainda caem da outra (Ops! Acho melhor deixá-los embaixo do travesseiro para a Fada dos Dentes trocar por uma moeda!).

Aos amigos blogueiros, paciência. Tenho estado muito pouco diante do computador. Sendo assim, voltarei a ler vocês em breve. Por enquanto, entendam. Tudo é por elas e para elas, preciso usar esse tempo para renovar minha fé em um mundo melhor. Overdose de pó de pir-lim-pim-pim novamente só nas férias de fim de ano...

A LUZ ATRAVÉS DA JANELA

2008-07-16T17:04:00.000-07:00

Minutes to midnight by =Princess-of-Shadows

A luz entra pela janela
entreaberta
entrefechada
não sei ao certo.
O brilho da lua entra
sem
cerimônia
sem
vergonha.

No céu as nuvens
cinzentas passam
e olham...
para as estrelas
com
inveja
do brilho delas.

Através da janela
O gato
sob o luar
contempla
sombrio
o murmúrio
do mar.

Através da janela.
A moça
melancólica
sonha
com a beleza
do céu azul
do escuro mar.
Que desperta
nela
um desejo
uma vontade
de amar.

A Jovem e a Rosa

2008-07-10T19:30:00.000-07:00

Beleza - deviantArt

Que bela imagem
da rosa e a jovem.
Tanta poesia invoca
a linda miragem
de um corpo sensual,
tomando pela mão, uma rosa
em um dialogo floral.
Pega a rosa e sente
o seu perfume angelical.
Murmura segredos
e misteriosa sonha.

A jovem
em preto e branco
na contraluz,
reflete como espelho
a transparência da luz.
Em contraste,
a flor perfumada,
no seu verde e vermelho,
compõem com a jovem,
o cenário
da moldura da janela fechada.

Terra da Fantasia ou Carta do Desaparecido

2008-07-09T07:25:00.000-07:00

(Gravura por Cris Vector - DeviantArt)

Não
Não foragido
Não desaparecido
Não abduzido
Não transformado em poema
Não esquecido dos amigos
Não

Agora, explicações:

É simples, são as férias dos meus bebês. Ambas estão aqui em casa. Ambas já acessam internet e possuem primazia. Ambas querem muito de mim, tirar o atraso do tempo em que ficamos distantes. Bricadeiras, vídeos da Xuxa (e querem, inclusive, que eu dance junto...), pular corda, contar estórias de terror debaixo do lençol feito de cabana, jogar palavras cruzadas, dominó e baralho. Querem que eu seja padrinho mágico, que eu tenha uma Máquina do Mistério, que eu seja Scooby ou Fred ou Salsicha (uma é a Welma, a outra é a Daphne), querem ser Barbie, querem ser Mandy e querem que eu seja o Puro-Osso. Sendo assim, quando não estou no trabalho, estou no lazer junto com elas.

Já sinto falta de escrever e prometo que semana que vem a produção volta ao normal, pois, infelizmente, elas voltam para a casa da mãe...

A vida é assim, ganha-se aqui, perde-se acolá. Aproveitemos o que ela tem de melhor todos os dias. Hoje é dia delas. Agora vou correndo para lá, a terra da fantasia, pois já me chamaram duas vezes, e contando...

Ps.: Crazy Diamond, thanks! Pela saudade e pela canção!

Felicidade em doses Homeopáticas

2008-07-08T18:33:00.000-07:00

- Não, não sei. Já disse que não sei.
- Quando você vai saber?
- Talvez nunca.
- Mas se não for agora, pode não ser mais.
- Sinto.
- Sente o quê?
- Um lamento.
- Mas você quer viver assim?
- Não. Assim vai ser só dor com pinceladas de prazer ou vice-versa.
- E de outro jeito é só frustração.
- Não há como manter esses sentires todos intensos e desordenados.
- E então? A gente se larga e se dói? Ou a gente fica perto e vive de felicidade em doses homeopáticas?
- Não, não sei. Já disse que não sei.

E. Alvarez

O POVO E A ELEIÇÃO

2008-07-07T07:51:00.000-07:00

Toda eleição é um “chover no molhado” e o povo quebrado esperando ela chegar. Os políticos sabidos sem decoro parlamentar imploram o voto do povo com promessas de enganar, depois enrolam e esquecem que prometeram trabalhar com honestidade em favor do povo. Depois de empossados nada de trabalho quanto mais legislar.
No Brasil tem hora de Brasília, hora oficial, devia ter também horas de trabalhos, que seriam três dias por semana como fazem os bacanas dos deputados e senadores que chegam à noite de segunda e voltam para casa nas quintas feiras a tarde. Isto que é trabalhar! É de lascar. Este é um país sério, honesto e trabalhador, pobre do povo!
O executivo dá só bons exemplos, está aí o tal cartão corporativo que não me deixa mentir. Mas tudo no interesse do povo, até permite que os deputados façam projetos, quando não tem decreto lei para aprovar.
Esse ano até que trabalharam demais, passaram a tal “Lei Seca”, Será que importaram da América? Lá da década de trinta? Talvez tenha aparecido por aqui o “Al Capone”, quem sabe? Esta tal de Lei Seca ainda vai dar o que falar; “Tege preso!” O Senhor bebeu, comeu, bebeu, a lei prendeu e se não quiser fazer o teste do bafômetro, não tem importância o “Puliça” lhe prende assim mesmo. Muito simples é somente dizer que você é um cachaceiro, um bagunceiro e o brasileiro vai para xilindró porque o delegado, ou o soldado tem fé de oficio, falou e disse, bonito né! e você Mané não tem colher, vai preso mesmo!
Voltando para eleição, que é obrigação, devia ter também o voto de protesto, de fato, a gente vota sob protesto e sem opção de dizer não, já que a urna não tem a tecla para digitar: não voto em ladrão. Aí sim, seria uma verdadeira democracia onde a gente se expressaria e diria o que queria em uma eleição honesta, sem mentiras e demagogias.
E quando os senhores Senadores se reúnem em sessão para tomar uma decisão que nem sempre é a favor do povo. É só embolação, falta de coro, recesso, protestos e pedem vista do processo. Adiando as resoluções para cada vez mais consumirem o dinheiro da nação com salários, moradias, mordomias e “jetons”.
Fico perguntando para meus botões: “que pais é este que precisa de políticos corruptos, calculistas, cínicos que roubam os recursos da nação”. “Por que será que a política só atrae pessoas tão pequenas, de mentalidade anã?”
Nunca serei um ‘policitante”, prefiro tomar calmante, lexotan, placebos - comprimidos de mentira, ou água com açúcar que me lembra meu tempo de criança que a tomava para acalmar depois de um susto. Hoje tomo calmantes para limpar meus ouvidos e minha mente saturados de besteiras que chegam pelo radio, jornal e televisão. É o mal da eleição; comícios, passeatas, trios elétricos que varam a noite até de manhã. (In)felizmente só temos de dois em dois anos, e termina em novembro e a história encerra nesta porcaria de terra, esta farsa chamada eleição.

Traduzindo em versos

De dois em dois anos
É chover no molhado
O povo quebrado
Esperando a eleição chegar.
Os políticos sabidos
Sem decoro parlamentar
Imploram o voto do povo
Com promessa de enganar.

Antes da eleição
São de uma honestidade sem par
Mas depois de empossados
Botam pra quebrar.
Este é um país sério
Honesto e trabalhador
Mas os políticos desonestos
São um horror.

Este ano, imagine, seu Doutor
Os deputados fizeram a tal Lei Seca
Que quem bebe e dirige dançou.
Será que importaram
Da América? Tenha dó
Bebeu, dirigiu, cana,
E não tem bacana
Vai para xilindró

De dia tem as passeatas
De noite tem comícios
Em novembro a votação
É coisa de obrigação.
Não tem jeito, tem que votar
Sob protesto e sem opção
Na tal urna não tem a tecla
“não voto em ladrão”.

Por Joseph Dalmo

A JANELA

2008-07-04T18:43:00.000-07:00

Moro pertinho do mar. Amo o mar, é tão tranquilizante o mar e de minha janela eu olhava para ele, há muito tempo atrás. Hoje não olho mais, só vejo a selva de concreto e castelos de pedras que se chamam casas.
Mas, antes da minha janela via o Sol nascer no horizonte a encher de cores o céu, matizando suas nuvens às vezes claras outras vezes escuras. Era um espetáculo mui belo. De vez em quando se armava um tremento temporal, com raios que cortavam o ar para o mar. Aí ficava tudo um breu, credo! Fazia medo. Desabava do céu um tremento aguaceiro. Depois da tempestade vem sempre a bonança, puxa esta tirada já é velha, mas vamos em frente assim mesmo. Então, o Sol dava o ar da graça novamente, porque aqui no nordeste tem isso da chuva ser ligeira, não tem preguiça de ficar “chovendo no molhado”, dias e dias. E junto ao Sol vinha também o vento sudeste outras vezes nordeste, não sei, so sei que ele vinha e ficava balançando as folhas dos coqueiros do meu quintal ou os coqueiros que molduravam a praia com seu verde amarelado das suas palhas que serviam de galhos para as aves posarem.
Ao entardecer via também da outra janela o Sol se pondo no horizonte distante, sim, porque uma janela fica defronte do mar e a outra dá para a rua que passa por trás, naquele vai e vem incessante de carros. Aí o espetáculo era outro, tinha que ser rápido, pois o cenário mudava de cor todo minuto e cada um mais lindo.
Neste tempo tinha ainda dunas e verdes no horizonte, hoje não tem mais, passaram o trator e tudo acabou só ficou o concreto, mas isso é outra história.
À noitinha surgiam também as estrelas e dependendo do dia a esposa do Sol também dava o ar da graça com sua luz prateada a clarear o mar. Nestas noites estreladas eu via o Cruzeiro do Sul brilhando e cintilando sobre o mar, como a chamar os pescadores para pescar naquel mar azul escuro. Eu ficava com água na boca com vontade de passear pela praia, ou pescar com minha rede feiticeira que parecia a cabeleira de uma bruxa que tomava banho no mar. Era tão gostoso pescar numa noite de luar, com as fadas que me acompanhavam e me faziam flutuar como eu fosse parte do mar.
Cada lance da rede eu ficava com uma alegria louca quando encontrava um peixinho que vinha coberto de restos de folhas e algas mortas, mas não me importava com o resultado da pescaria, o que importava era a felicidade que tudo isso trazia.

Traduzindo em versos...

DA MINHA JANELA

Vejo o Sol se pondo, fascinado...
O céu em tom de vermelho matizado;
Ao fundo as nuvens escuras à clarear,
diluindo-se no ar os nimbos aguaceiros...
Contrapondo a este cenário, observo coqueiros,
balançando suavemente suas folhas no ar...

Como que para dar boas vindas aos andorinhões,
que circulam em bando de enorme proporções...
Ao entardecer, da minha janela aprecio afinal,
o Sol desaparecer por cima do manguezal.
A escuridão cai depressa em consequência....
e a Lua surge, e as estrelas em sequência...

Olho para céu e percebo o Cruzeiro do Sul
brilhando sobre o mar azul.
Fico olhando o mar pela janela
e vejo saírem para pescar os barcos a vela...
E a Lua brilhando com sua luz prateada o mar...
e fico imaginando como é gostoso nadar.

Saio para uma pescaria com o luar a inspirar...
A gente fica leve,... flutua,... e brinca como um louco.
O resultado da pescaria é pouco, não satisfaz...
O que importa é a felicidade
que tudo isso traz.

By Joseph (Aracaju, abril, 2001)

Sobre Café e Cigarros

2008-07-02T06:45:00.000-07:00

"Dêem-me café, e ninguém se machucará"

(Foto por Sadiya - DeviantArt)

Letícia, escritora e minha amiga pessoal, já alertou-me que é de bom alvitre que o autor não escreva de maneira tão pessoal que se reflita por inteiro em seus textos, como se em um espelho estivesse. Sorry, Crazy Diamond! Aqui vamos nós de novo...

Zélia, escritora, amiga pessoal e oráculo eventual, disse-me, certa vez, que não é interessante ficar contando períodos de tempo, que o melhor é viver os dias e deixar que o que se quer esquecer se esvaneça naturalmente. Desculpe, capitã! Aqui vamos nós de novo...

Valcir, escritor, irmão, oráculo permanente e companheiro de cachaças homéricas, disse-me, como bom troglomacho que é, que eu tenho uma vontade de ferro, haja vista haver me livrado de dois vícios ao mesmo tempo, a saber, o cigarro e o café. Bom, quanto ao café, aqui vamos nós de novo...

Ana Fernandes, escritora (não vou dizer irmã, por que aí seria incesto!), paixão primal, amante e companheira de todos os momentos, a todo tempo diz que me ama e que, depois que parei de fumar, meu odor melhorou substancialmente, e que, depois que parei de tomar café, meus estresses praticamente sumiram. Perdona, mi amor! Calma, quanto ao cigarro, fique fria, mas já quanto ao café...

O caso é o seguinte. Quem me conhece sabe que fumei por cerca de dez anos, que já havia tentado parar com o cigarro um sem número de vezes, e que no dia 13/01/2008 eu fumei o último deles até o presente momento. O que nos dá hoje, neste momento, exatamente 171 dias, 18 horas e 45 minutos sem colocar um cigarro na boca. No rastro da vontade de parar de fumar eu também cortei o café. Quem fuma sabe, um nasceu para o outro, assim como a coca-cola nasceu para o rum, ou a cerveja para a praia, ou o whisky para os dias frios, ou o vinho para noites de amor... ok, eu bebo sim, e vou vivendo!

Apesar de haver cortado o hábito de fumar, não me tornei um ex-fumante Xiita, até por que ainda sinto uma vontade danada de pegar uma carteira de Marlboro, colocar todos os cigarros na boca e acendê-los de uma só vez. Juro que um dia eu ainda faço isso. E digo mais, quem fuma e for mais macho do que eu (e isso também vale para as moças que forem mais mulher do que eu!) que continue fumando feito uma caipora. Ninguém é inocente nesse quesito, todos sabem dos riscos e cabe a cada um decidir se deve fumar ou não. Por mim, tudo bem, e se for amigo meu pode ficar certo de que, ainda que esteja internado em estado terminal com câncer na garganta, e quiser fumar, eu levo o cigarro, acendo e atiro em qualquer médico que queira impedir esse ato de prazer inenarrável.

E com relação ao café? A verdade é que já tomei tanto café em minha vida quanto há água correndo no rio Amazonas. Tudo bem, o Amazonas é exagero, mas que chega a ser como o Solimões, ou o Negro, isso chega sim. Mas quem pode me culpar disso? Grãos selecionados, cultivados em solos bem tratados, torrados no ponto adequado, tirados por baristas hábeis e servidos em xícaras de porcelana pré-aquecidas. Aquela fumaça, que descreve rotas exóticas em direção ao meu nariz (hoje liberto da nicotina, o que me dá um olfato ainda mais apurado), e que adentra meu corpo e seqüestra o meu desejo, quase num ato de volúpia. Capuccino, Expresso, Late, Russo, com leite, variantes diferentes do mesmo prazer. Some-se a isso o reconfortante hábito de sentar à mesa do coffe shop com os amigos e conversar sobre tudo e sobre nada. Lembra-se, Ana, que foi assim que tudo começou?

E, antes que me reputem “portador de necessidades especiais relativas à cafeína” (expressão politicamente correta para “viciado em café”), quero deixar claro que, apesar de todo o prazer redescoberto ontem, não estou tomando cafés como outrora. Hoje minha degustação resume-se a uma xícara, apenas uma xícara diária, mas que, transformado em um momento único e especial, vale como se fosse a última.

Luto é Recado Na Geladeira

2008-06-27T05:50:00.000-07:00

( Foto por Mash11 - DeviantArt)

Era quarto de paredes escuras
Cortina vermelha pendurada na janela fechada
Boneca de pano com sorriso malévolo
Abajur de cores não descritas no dicionário
Teia de aranha junto do mofo no teto
Cheiro de velhice e juntas que estalam
Era um quarto
Era mais da metade
Era tanto quanto inteiro fosse
Mas tinha lápis
Tinha papel
Tinha esperança colorida em cordel
Escreveu em nanquim
Postulados de além vida
Desejos para antes do fim
Relógio quebrado apontando horas passadas
Tempo sempre igual
Temporal anunciado que chegou sem avisar
E na geladeira tem o recado de quem foi pensando em voltar
Mas o menino perdido na rua achou por bem fazer mal
Quem foi, ficou na calçada
Quem ficou, guarda lembrança que não vai
No quarto, tintas evanescem
Saudade é dor que não tem cor

Desatino de Solitário

2008-06-17T16:37:00.000-07:00

(foto por Skize - DeviantArt)

Hoje eu procurei o seu corpo em minha estante. Ele não estava lá. Desconcentro e tomo remédios para dormir. Faço coça de mim mesmo, estereótipo de autor noir ambientando conto de terror em favela carioca. Fui ao quarto, fui à sala, olhei pela janela, mirei céu, cavei terra. Ele não estava lá. Troco o remédio por doses cavalares de álcool e sinto-me bailarino ao ver a minha casa rodopiar. Passo mal e conto segredos para o vaso sanitário. Talvez não fossem tão segredos assim, os vizinhos ouvem tudo e comentam baixinho o quanto o pobre coitado sofre por amor. E amor não é boa medida de vida saudável, ou talvez seja, ou talvez não seja, ou talvez seja. E desse jeito, puxando e encolhendo feito acordeom desafinado, vou cantando a minha história em versos e trovas e cordas e acordes que fazem a alegria alheia. A minha? Tem dia que sim, tem dia que não. É verdade. Já não sei de mais nada, confusão é meu sobrenome, meu nome é indecisão, o apelido é talvez, mas pode me chamar de Zé. Ninguém. Procurei, não achei, e deu aquela vontade de chorar em silêncio. Queria ao menos saber gritar de dor. Mas não fui educado assim. Obrigado mamãe, obrigado papai. Alguém sabe dizer de onde vem o maldito canto da sereia? Pago recompensa gorda para quem conseguir matar essa bruxa. Pago recompensa em dobro para quem me ensinar a não dar-lhe atenção. Lanço pragas ao vento, boa parte delas retorna e estapeia minha face. Lamúria de menino grande que perde a noção do que é certo e errado, que chora no canto da parede sozinho, que faz bico tão grande quanto sapato de palhaço. Menino exagerado que vê o que não existe.

Traduzindo em verso.

Hoje procurei o seu corpo
Mas não o encontrei
Sinto falta
E é daquelas que remove a razão
Quero mais de você
Sei que a distância não é para sempre
Sei que amanhã vou sentir o aconchego
Mas, na ausência, eu perco a noção
Invento mil histórias sem sentido
Imagino monstro sumério em tragédia grega
Ode romana em dia de incêndio
Exagero essa solidão fugaz
Que parece mil noites de história triste
Faço votos, pago prendas, rezo terço
Peço, simplesmente
Volta
Dá-me mais um pouco
Faz esse dia ser único entre tantos dias iguais
Embala meus sonhos de homem maduro
Seja a música do meu verso
Seja beijo, abraço, cheiro
Deixe que eu
Seja em você

É Tudo Mistério

2008-06-15T05:41:00.000-07:00

(foto por Salihguler - DeviantArt)

É tudo certo mistério
Ou mistério certo do viver confuso
É tudo desejo de ser sereia que canta
Mas vive de ouvir canto de sereia alheia
E quando diz não, quer o sim
Quando diz querer, não está nem aí
Se diz saber, não faz idéia
Se faz idéia, pensa haver descoberto a verdade
Hoje reputa o sexo como sujo
Amanhã suja o sexo sem pudor
Bom é praia em dia de chuva
Chuva só combina com cama quente
Li minha mão, tu fazes parte do meu destino!
Sinto muito, estava míope, tu já és passado...
Tu me amas? Por que não dizes o tempo todo?
Larga do meu pé! És tão pegajoso!
Estou acima do peso? Podes ser honesto...
Como assim, gorda? Por que não mentiu?
Mas há o que não mude com os hormônios
Hoje é verborragia, amanhã também

O observador perplexo deste mundo particular
Perde-se em devaneios intestinos
Ora julgando ser capaz de decifrar o código
Ora negando a realidade inconteste
Na maior parte do tempo
Nem elas mesmas se entendem
Então o que é que você faz
Tentando entendê-las?
Não há de se perder tempo
Melhor curtir a companhia (quando a progesterona deixa)
E, quando começar a ficar confuso
Correr longe
Jogar futebol
Uma rodada de pôquer
Duas cervejas
E voltar, renovado, para os braços dela

Anjo, Assim Diz Ela

2008-06-08T06:46:00.000-07:00

(Foto por Skaterboy - DeviantArt)

“Anjo...
amigo...
amor...
poeta...
e inspiração!”

A Ana Fernandes me mandou esses versos, pediu para completar. Completei. Espero que gostes, Mafalda.

Anjo
E se você diz assim
Então assim é
Outono se foi
Inverno deixado para trás
Primavera começa com flores
Verão vem
E, enquanto não chega
Criemos os nossos próprios dias de calor
Só um pouquinho... diz com languidez
Sussurra segredos
Escancara sorriso
Toma pela mão
Guia para si
Faz arte com o corpo
Enlaça e abraça forte
Pendura cartas de amor no varal
Faz poesia às escondidas como criança traquina
É festa com balões multicoloridos
É lua cheia que astronauta admira
Mar de águas claras em dia de sol
Linha reta em estrada torta
E ponto final em conto de amor

Anjo
Se você diz assim
Assim é
As asas são suas
Voemos alto sem medo de cair
Vamos perto do sol
Vamos longe no céu
Vamos fugir
Pousar em ilha desejada
Ver golfinho dançar para você
Mergulhar e fazer colar de corais
Sermos juntos
Ser eu, ser você, sermos nós

Portas

2008-06-04T17:43:00.000-07:00

(Foto por Zechic - DeviantArt)

Portas...

Muitas portas

Muitas entradas

Poucas saídas

Porta que leva

Porta que trás

Vassoura atrás da porta

Teia de aranha também

Porta larga

Porta estreita

Porta da percepção

Salve Jim

Porta do Hades

Cérbero bonzinho, Cérbero bonzinho

Porta do Céu

Pedro e o molho de chaves

Porta-lápis

Porta-moedas

Portaria

Porta tudo quanto quiser

E assim leva-se a vida

Atravessando-se portas

Fechando-as atrás de si

Coragem? Ousadia? Loucura?

Deixando-as abertas

Temor? Segurança? Loucura?

Portas...

Importa vivê-las

Portanto, por tudo, por nada

Seja esperta

Encontre a chave mestra

Passeando pelo blog Esse Papo Também, vi um post que me inspirou a descrever estas portas. Thanks for the inspiration Camilla. Esse é para você.

No Espelho do Guarda-Roupa

2008-06-03T06:43:00.000-07:00

(Foto por Helewidis - DeviantArt)

Cantor de bossa-nova desajeitado
Dedo longo, prosa pequena
Talento escondido no baú
Tradução de emoções para si mesmo
E veio o dia, que de belo só o nome tinha
O mundo bateu-lhe à porta e na face
E vieram as lágrimas
A despeito do sorriso bobo no rosto
Passou a aurora
Chegou o sol a pino
Adentrou a noite e
No último suspiro, dormiu
O sonho carregou o que de resto sobrava
E teve vento, teve chuva, teve de tudo um pouco
Fazia frio nos trópicos, nevou dentro do quarto
Cortejou ciclone, tempestade e precipício
Ouviu o convite da morte e disse não
Fez trança no cabelo
Tatuou dragão no braço
Acendeu cigarro perfumado
Lançou injúria no vazio
Rabiscou encantos na porta do banheiro
Saltou de braços abertos para a vida
Lasciva, ela lhe beijou o rosto
Fez promessa e lhe entregou o corpo
Descobriu seus segredos
Sentiu cheiro e sabor de sexo casual
Explodiu em nuvens carregadas
Caiu em gotas bem vindas
Cantarolou canções preferidas
E soube, por fim
Não havia respostas
Por que não havia perguntas
Estas eram desnecessárias
Por que tudo estava lá
Abriu os olhos e viu
Tomou o violão
E fez poesia

Escrevendo o Silêncio

2008-05-26T16:55:00.000-07:00

(foto por Blue Rose - DeviantArt)

Escrevo não apenas por que gosto, mas, antes de tudo, por que preciso. Aprecio a palavra desde cedo, tanto a escrita quanto a falada, mas devo admitir que prefiro aquela a esta. Já me rogaram pragas dizendo que sofrerei um infarto antes dos quarenta (peço a Deus para que não seja fulminante, não está nos planos morrer tão jovem) justamente por não conseguir expressar o que sinto em sonoras frases de pé de ouvido. Quem convive comigo se ressente do meu calar e do prazer quase orgástico que sinto em ambientes silenciosos. Encaro com um interesse peculiar a um cientista a incapacidade das pessoas que não conseguem se manter em silêncio. Elas precisam falar sobre tudo. Sobre o dia, sobre a noite, sobre a chuva que cai, o sol que esquenta a pele, o penteado novo da vizinha, os ditames da economia, a pobreza global, o ônibus que nunca chega, a nova moda, a campanha política, o amor que terminou e o novo amor que chegou, e assim sucessivamente um assunto atrás do outro em desabalado matraquear. E isso não é uma crítica, é apenas o registro de um fato comum, às vezes meio irritante, mas comum, e, porque não dizer, é também um pouco de inveja... Li em algum lugar que a média de palavras ditas em um dia beira as dezesseis mil. Acho, não, tenho certeza de que sou capaz de passar um dia inteiro sem dizer ao menos uma palavra sequer, mas tenho cá minhas dúvidas se serei capaz de passar tanto tempo assim sem nem ao menos pensar em escrever umas linhas aqui e outras acolá. Como dito, ou melhor, escrito anteriormente, uso do papel por conta da minha incapacidade de usar a fala. Por isso escrevo. Para revelar o que sinto, para expiar meus pecados, para criar meu mundo particular, expor meu mundo particular, realizar novas descobertas, avançar no tempo, descrever a chuva que cai, contar estórias do amor que foi e que virá um dia, saber que o mundo é bão, levantar castelos, e, é claro, para escapar do infarto fora de tempo (e qual seria o tempo certo para um negócio desses?). Escrever, então, seja isso, a maneira perfeita de ser o que se sonha ser e de revelar, para quem sabe ler, o que se é de verdade.

Sobretudo Agora

2008-05-21T15:28:00.001-07:00

(foto por Ssilence - DeviantArt)

Sobretudo agora
Após tantas e tantas palavras soltas
Somando subtrações e reviravoltas
Lançando dados em tabuleiro alheio
Semeando sopro na esperança de colher um vento sequer
Sobretudo agora
Depois de decisões tomadas
Após fases agudas e remissões
Perdoando e pedindo perdão
Olhos postos em prêmio que não se pode ganhar
Sobretudo agora
Após refletir o impensável
Compreender o irrefutável
Confundir o oráculo
Nomear o que já foi batizado
Renascer das cinzas
Ponderar no verso e na prosa
Sequer jogar moeda no poço
Trocar o trigo pelo joio
Perder o fôlego
Sobretudo agora
O cansaço trouxe a paz
A paz trouxe o entender
O entender trouxe a ação
A ação fez acontecer
E acontecendo, o mundo deu mais uma volta

O que cabe?

2008-05-19T17:49:00.000-07:00

(foto por Herphotographs - DeviantArt)

Aquilo que tem meu número me serve, cabe
Tem também aquilo que não cabe
Por não caber a mais, sobra
Por não caber a menos, falta
Por não querer usar, birra
Por aceitar calado, covardia
Por querer ser feliz, sonho
Por falar a verdade, polêmica
Por ser o que se é, coragem
Por lembrar, saudade
Por fazer releitura, cópia
Por brincar, infantil
Por reclamar, resmungo
Por saber, ciência
Por inferir, palpite
Pormenores, detalhes
Por nomear, rótulo
Por existir, uso, experimento e avaliação
Por gostar, permanece
Por não gostar, descarte
Por amar, eternidade

Pontos de Fuga

2008-05-11T04:57:00.000-07:00

(foto por NMC987 - deviantART)

Pretensões, ele as tem de sobra
E de resto, tudo o quanto ainda não fez
Rascunhos inacabados
História escrita aos trancos e barrancos
Tem mapa, bússola e estrelas para guiá-lo
Ainda assim, perde-se em devaneios
E, ao dar-se conta, está em qualquer lugar
Não reconhece pontos cardeais
Não tem problema, eles não o conhecem também
Não há dilema algum, nunca há
Não há bifurcação, atalho ou trilha no meio do mato
Há decisão difícil já tomada
Conseqüências que não se quer arcar
Sete vezes abriu o dicionário em busca de respostas
Mas não encontrou palavra que desse conselho
Não viu verbo que promovesse ação
Não vestiu moda que lhe fizesse belo
Não houve seio que lhe alimentasse

Inconformado? Sim, desde o primeiro não

Indeciso? Sim, desde a primeira escolha

Confuso? Sim, desde o ventre

E vê os pontos de fuga unirem-se no horizonte
Neles navega, rumo ao não se sabe onde

A Respeito dos Sonhos

2008-05-11T04:11:00.000-07:00

(foto por Edlyytam - deviantART)

Para sonhar não é necessário carnê de prestação
Não é necessário carimbo de repartição
Não é necessário apresentar carteira da ordem
Sonhar é engravidar de idéias
Na esperança de parir sorrisos
Deixar a realidade alguns instantes
Acreditar que o mundo é bom
E que ele gira sim, ao redor do seu umbigo
Sonhar tem um quê de egoísta
De escapismo bobo
De loucura em pinceladas vigorosas
De nuvem em forma de Beagle
Olha lá, tem um Snoopy voando no céu
Tem também a garotinha ruiva
Droga! Está tão distante...
Mas onde está minha cabeça?
Isso é um sonho
Eu também posso voar!

Carta

2008-05-04T07:47:00.000-07:00

(foto por Histerical Emotion - Deviantart.com)

Carta repleta de linhas
Costura idéias, ponto que aumenta conto
Confronta sonhos em palavras melódicas
Tece rede, lança ao mar, vai dar pescaria?
E caminha, caminha, caminha
Na rua tem de tudo, na sacada tem beijo roubado
Quitanda vende frutas e Quintana distribui sonhos
Carta cresce e desce a ladeira
Tem o estádio com torcida e seus cantos
Tem fogos de artifício para celebrar o dia
E tem dia que é assim, vôo rasante nas montanhas
Perto do sol, onde outras asas derretem
Mas não essas, não as de carta cheia de verbos
Sinônimo vira antônimo, pleonasmos são bem vindos
A gramática é esquecida, a liberdade é poética
A igualdade fala francês, a fraternidade é uma dádiva
E a casa caiu, poeta
Carta se recusa a crescer, gosta da Wendy, quer ser o Peter
Quer uma fornada do melhor pão de queijo
Xícara de café com leite, rede para dormir ao vento
Cafuné no final da tarde, sorriso bobo no rosto
Casa de frente para a terra do nunca
Não quer ponto final
Mas sabe que, mesmo que ele venha
Enquanto houver quem a leia
O ponto final será sempre mera formalidade literária...

Mesa de Bar

2008-05-03T18:49:00.000-07:00

(foto por Ideasunknow - Deviantart.com)

Corrijam-me caso fale asneiras, mas, caso minha mente senil não esteja me pregando peças, há uma idéia bem firmada na antropologia de que a casa de um indivíduo, o lugar onde mora, é o centro do seu mundo. Não vou discutir a tese e nem tampouco confrontá-la, haja vista a minha completa incompetência para tratar do assunto. Mas gostaria de lançar uma idéia para discussão, e para isso acho que tenho a competência necessária, principalmente após o segundo copo. Há lugar que sirva a tantas necessidades humanas quanto uma mesa de bar? Para começar, falemos do óbvio, é um ponto de encontro por excelência. Sol, praia, cerveja gelada, boa música, mesa de bar e gente, toda sorte de gente, bonita, feia, gorda, magra, sarada, brancos, negros, amarelos, cabem todos. Mesa de bar é isso, democracia. Mas há outros aspectos a serem observados, como, por exemplo, o fato de que não há lugar melhor para se discutir os grandes problemas da humanidade. Em mesa de bar resolvemos a questão da fome, das guerras, do mercado financeiro, da escalação da seleção brasileira e dos crimes exaustivamente dissecados pela mídia na busca de pontos no Ibope. E não se discute apenas problemas desse porte, discutimos e opinamos também sobre os “pobremas” do cotidiano dos usuários da mesa. Chifre, desemprego, salário baixo, patrão escravocrata, a vizinha gostosa que não dá mole, o cachorro por quem você se apaixonou, menstruação atrasada, dor de dente, calvície e disfunção erétil (adoro a capacidade que nós temos de inventar termos bonitos para definir nossas mazelas. Acho, inclusive, que metade do dicionário do politicamente correto foi criado em mesa de bar. Onde mais se teria a brilhante idéia de trocar favela por comunidade? Onde isso ajudará as pessoas desfavorecidas socialmente que vivem em situação de risco? Viu? Troglomachos também sabem usar termos politicamente corretos.). Foi até cunhada uma expressão que identifica o usuário padrão que se utiliza de mesa de bar como consultório psicológico: Cachiblema, ou seja, cachaça, chifre e problema. Foi em mesa de bar que tive minhas melhores aulas de Teoria Geral da Administração II. Calma, as aulas não ocorriam no bar, apenas se estendiam até ele. Também foi em mesa de bar que dei o meu primeiro beijo, mais uma multidão deles, e também aquele que até hoje é o mais significativo entre todos. Em mesa de bar tomei decisões importantes, fiz besteira, falei o que não devia, falei o que devia, arrumei emprego, fiz planos para conquistar o mundo (não realizados até hoje, como podemos constatar...), apostei e perdi, e descobri que sou péssimo de apostas depois de algumas cervejas, cantei (desafinado, sempre), escrevi cartas de amor (não para meus amores, mas para amores alheios), contei e ouvi piadas, e fui apresentado à teoria do copo “meio cheio-meio vazio”, e descobri que a vida é mais ou menos assim como observamos o copo. Há dias em que ele está meio cheio e há dias em que ele está meio vazio. Qual o melhor lugar para filosofar, se não em mesa de bar? Em templo budista? Duvido. Prefiro o mosqueiro que tem aqui perto de casa. Por isso eu, mui respeitosamente, pleiteio junto aos grandes antropólogos nacionais para que sentemos em uma mesa de bar e discutamos o seu importante papel na vida da sociedade moderna. Não me estendendo mais, que se traga a saideira, a expulsadeira, a derradeira, a chama-conta...

À Máquina

2008-04-29T18:02:00.000-07:00

(Foto por Leah Jones - Deviantart.com)

Pegou o copo meio vazio
Ou meio cheio
Como preferirem os otimistas de plantão
No seu rosto, a face de poucos amigos
Arremessou o resto do cigarro pela janela
Acendeu outro
Que venha o câncer, o efisema, o enfarte
O que mais vier será de bom tamanho
Lamentável é não vir nada, não imaginar nada...
O que foi feito do horizonte?
Em que momento o céu deixou de ser azul?
Esse apito? Já é o trem partindo?
E essas cortinas, quem as baixou antes da hora?
De um lado para outro
Quarto pequeno, janela aberta para a poluição matinal
Pegou o copo, completamente vazio
E então, otimistas, o que dizer agora?
Encheu os olhos, encheu o copo
Testa franzida encostada na parede branca
Folha em branco
Mente em branco
Vida em branco
Máquina esperando
A velha ansiedade da primeira linha
Aquela que nunca quer sair
Que não quer brotar
Mas hoje não teremos conto natimorto
Sentou diante do carrasco travestido de máquina, escreveu

“Pegou o copo meio vazio...”

Zero Absoluto

2008-04-25T16:24:00.000-07:00

Foto por Chamstudio - Deviantart.com

Lá fora
Céu azul
Nuvens brancas como a barba de Deus
Ele tem barba?
Espero que sim, é uma imagem reconfortante
Tomara que também tenha paciência infinita
Vou precisar, um dia...

Lá fora
Dia de sol requentando sonhos
Grama verde, toalha posta no chão
Flores multicores, cesta cheia de guloseimas
Muito zum-zum, muito alarido, gritos infantis
Alguém empinou uma pipa engraçada

Isso é lá fora...

Aqui dentro?
Céu carregado
Silêncio
Neve

Melhor assim...

Zero absoluto
Zero risco

Silêncio e Estrelas

2008-04-21T16:25:00.000-07:00

(Foto por AccessQ, Deviantart.com)

"Em que estrela, amor, o teu riso estará cantando?" [Quintana, in Eu Fiz um Poema]

Não há estrela que me faça cantar como outrora cantei

“E nada vibrou...
Não se ouviu nada...
Nada...
Mas o cristal nunca mais deu o mesmo som.
Cala, amigo...
Cuidado, amiga...
Uma palavra só
Pode tudo perder para sempre...
E é tão puro o silêncio agora!” [Quintana, in Canção de Vidro]

Façamos então, do silêncio, morada
E nele naveguemos e miremos estrelas
Compremos binóculos...
Para que a estrela mais distante não deixe de ser admirada...
Desejada...
Alcançada!
Fiquemos em silêncio então...
E deitados no chão, na relva e de mãos dadas
Usemos os binóculos e miremos nossos anseios
Guiados por estrelas, seguindo nosso norte
O meu e o seu, talvez o nosso
Talvez...
Empreguemos então, a leveza...
Esqueçamos o habitual, mas sem deixar de colher a cumplicidade...
Sejamos nós mesmos, sem condicionantes!

"As únicas coisas eternas são as nuvens..." [Quitana, in Epígrafe]

Corramos na chuva
Sejamos como crianças
Sonhemos como adultos

Ps.: Outro poema feito a quatro mãos com a Ana Fernandes via MSN (God bless technology), desta feita com inspiração do mestre Quintana (Ok, assim fica fácil fazer poesia, não?). Todos os versos dele foram tirados do blog Eterno Espanto.

Prefiro o Bonde da Lapa

2008-04-21T16:17:00.001-07:00

Caminhava pelo centro de minha adorável cidade, João Pessoa, refletindo sobre coisas tão diversas quanto os problemas da segurança pública e o calor infernal dos últimos dias, quando, de repente, sou retirado dos meus devaneios por um cartaz singular que anunciava um espetáculo musical a ser apresentado em breve. Dizia assim: “Bonde do Maluco: O Fenômeno do Arrocha”. Definitivamente nasci na época errada e provavelmente no país errado também. Alguns felizardos podem dizer que viram surgir os primeiros acordes do Blues. Outros tantos podem dizer que acompanharam a gestação e nascimento do Rock’n’Roll. Alguns me dirão que ouviram o Punk Rock chocar ouvidos nos subúrbios britânicos. Muitos ainda se deleitarão em me contar que estavam nas praias do Rio de Janeiro quando a Bossa Nova veio ao mundo em acordes melodiosos de violão. E quanto a mim? Bem... eu posso orgulhosamente dizer que tive o incomensurável prazer de acompanhar o surgimento e queda de vários “fenômenos musicais”. Por exemplo, vi o Axé surgir em rimas suspeitas que falavam dos penteados da nega do cabelo duro e em seguida passaram a falar de mulheres que rebolavam sem parar e tinham predileção por gargalos de garrafa. Em seguida pude me regozijar com a ascensão do pagode romântico pré-fabricado. Eram aquelas bandas, quer dizer, grupos (por que banda é outra coisa) formados com seis ou oito caras legais, cada um fingindo tocar um instrumento, sempre fazendo uma coreografia enquanto falavam de cachaça, chifre ou problema. Pude ver o tradicional som do interior de Goiás ser reduzido ao fenômeno das duplas sertanejas. Era fácil, bastava juntar um cara que cantava pouco com outro que não canta nada (vide Zezé e Luciano para maiores esclarecimentos) e escrever canções que irremediavelmente falavam de, vejam só que criativo, chifre, cachaça e problema. Pude também me deliciar com as bandas de forró elétrico criadas no Ceará. Como bom nordestino que sou, vou dizer apenas que, se tivesse oportunidade, Luiz Gonzaga retornaria do além para passar a faca peixeira em todas essas bandas moderninhas (com nomes esquisitos, vide “Forró dos Plays” e sim, pode gargalhar agora) e transformá-las em picado para cozinhar uma boa buchada! Mas a coisa não pára por aí. Tenho que lembrar do Funk, pois foi ele que me trouxe a estas linhas. O Bonde do Maluco vai passar em minha cidade. Isso me preocupa. Tirem as crianças da sala, tapem os ouvidos, fechem os olhos ou corram o risco de serem “arrochados”. Nós não merecemos mais um fenômeno desses. Certamente alguns me rotularão de velho, chato e resmungão. Posso ser chato e resmungão, inclusive nunca neguei, mas, desculpem-me os moderninhos de plantão, eu não aceito nem que me digam que isso de bonde, seja do Maluco ou do Tigrão, é música, pois não é mesmo. E o que mais posso fazer além de lamentar? Enfim, que fique ao menos registrado este meu lamento. E, apesar de nunca ter estado no Rio de Janeiro, em se tratando de bonde carioca eu prefiro o Bonde da Lapa. Nele há muito mais poesia, elegância, história, beleza e música do que em qualquer outro bonde, seja ele maluco ou são.

Pular?

2008-04-20T10:51:00.000-07:00

(Foto por Little Miss Jackass - Deviantart.com)

Não demoro, volto logo
Ainda é cedo, não há motivo para aflições
Quando for tarde saberemos
Ou, ao menos, deveremos sentir
Veremos folhas mortas caírem em carrossel
Sol se pôr, sem festa e sem beijo de despedida
Mas quero aproveitar o fim da tarde
Quero o sabor da minha infância
Quero o prazer do primeiro olhar, da descoberta
Não serve redescobrir, não é novidade
Serve a panela onde foi feita a cobertura de chocolate
Serve o pé de caju em dia de sol
Serve mar colorido e contar conchinhas na maré vazante
Serve se for eu, se for você, se formos nós
Melhor não pensar muito
Mas é bom ter certeza da altura do tombo
Prudência é saber quão profunda é a água
Depois é só fechar os olhos
Tapar o nariz
E pular?

Na Cozinha

2008-04-15T17:25:00.000-07:00

(Foto por Bongshock - Deviantart.com)

Lágrima e sal e cozinha repleta de receitas
Trazem lenha, sentam-se, tricotam malhas surradas
Café é bom no copo, queima a mão
Brincar com fogo dá azar, melhor bater três vezes na madeira
Provam, mas não conseguem decidir, passou do ponto?
Surpresa, as notícias são antigas e não saem de moda
No forno, mistura para bolo de limão
No pão dormido, mosca que pousa e voa e pousa e voa
Na toalha quadriculada, joga-se xadrez
Rei que, secretamente, deseja se entregar aos braços e abraços da dama
Na face, semblante de esperança requentada, um tanto quanto cansada
Beija-se boca, esconde-se a alma
Ela quer a métrica que completa sua poesia
Não vê a hora de vestir-se de brincos e brincar de Lady Godiva
Fornada pronta de biscoitos chineses da fortuna
Hoje você encontrará o seu grande amor
Amanhã você fará uma viagem para um país distante
Sua cor da sorte é azul e não use alianças
Não terás sorte com elas, seja em que mão for
Tarde passa, noite chega, pouco é dito
Perguntas deixam de ser feitas, respostas não são desejadas
Penumbra na cozinha, fogo que se apaga
Mas há brasa
E basta apenas uma...

Para Dias Frios

2008-04-13T15:59:00.000-07:00

(Foto por Shoops - Deviantart.com)

Só falta o edredom...
O vinho...
E o alguém.
A chuva já veio
E parece-me que a chuva esse ano vai ser mais longa e o frio mais intenso...

Ps.: Poeminha feito a quatro mãos via MSN. Duas minhas, duas da Ana. Gracias Buena Niña, o Pulga fica feliz por sua colaboração...

Coragem, Coração e Cérebro

2008-04-11T16:34:00.000-07:00

(foto por jonukwho - deviantart.com)

Construo caminhos com meus próprios tijolos de ouro. De tolo, claro... Mas é fabricação própria, não devo a ninguém. Quanto ao mágico, se aposentou há tempos. O encanto se foi junto com ele, e por isso a lua não é mais feita de queijo e estrelas cadentes não realizam mais desejos. Já a bruxa má resolveu expandir os horizontes, terceirizou alguns serviços e abriu franquias, conseguindo chegar aos quatro pontos cardeais. É isso, a bruxa está solta e eu aqui preso em tergiversações sem sentido. Mas a busca continua a mesma. Procura-se coragem, coração e cérebro. Assim, os três ao mesmo tempo. Não serve em doses homeopáticas dadas de seis em seis horas. Tem que ser aplicado direto na veia e em dose única. E antes que você sugira, também não aceito em forma de supositório. Ando tendo alucinações. Ou não? Ainda ontem o Ming, aquele mesmo, O Impiedoso, bateu à minha porta e foi logo dizendo que vinha buscar a minha alma. Negociei com ele e ofereci em troca um par de chicletes Buballoo, uma fita do Senhor do Bonfim e um clipe enferrujado. Ele não quis, os chicletes não eram de uva. Apelei para o seu bom senso. Sua tarefa não era coletar almas, e sim tirar a paciência do Flash Gordon, ou seria o contrário? Por fim, viu que não valeria a pena, havia almas mais interessantes para tomar. Respirei aliviado, apesar da desfeita, e me comprometi em comprar uns chicletes de uva para necessidades futuras. Ponho casaco em dia de calor. Ando nu quando faz frio. Tomo remédio sem receita. Faço poesia quando quero fazer prosa. Cumpro promessa que não fiz e faço chá das minhas demências. Eu sei. É muita confusão e papo sem sentido. Mas é que, desde então, há um vazio muito grande. E como não sei mais o que fazer para ocupar esse vazio, preencho-o com qualquer idéia que me ocorra. Onde está a Dorothy? Onde está a minha coragem, meu coração e meu cérebro?

Grãos de Areia

2008-04-10T17:52:00.000-07:00

foto por Strange - deviantart.com

Teimo em catar grãos de areia
Apenas para vê-los escorrendo entre meus dedos
E pouco me importa, torno a catá-los novamente
Teimo em catar grãos de areia...
Já vi esse filme, tem gosto de ranço
Tem sabor de teimosia ingrata e de mau gosto
Há outro tipo de teimosia?
Gravito ao redor igual satélite cortejando o sol
Mil desculpas antes de dormir
E promessas tão fugazes quanto um orgasmo
Ouço vozes admoestando quanto ao juízo final
Abro uma cerveja
Gostaria de acender um cigarro
Dou de ombros, finjo seguir adiante
E já me disseram
Você se revela em suas poesias
Mas, ora bolas, de que me servem elas então?
Sondo minha alma, exponho no mercado
Grita o feirante e me asperge água
Gesticula oferecendo grãos de areia que me fogem dos dedos
E na minha boca morre o verbo que não quero conjugar
E não é apenas por teimosia
É medo e coisas que não sei contar

Contando os Dias

2008-04-08T16:39:00.000-07:00

foto por dvy - deviantart.com

E lá estava eu
Realizando a conta dos meus dias
Somando uns quinhões aqui
Subtraindo outros acolá
Poucas vezes multiplicando
Mas, felizmente, em muitas dividindo
Fiz do ábaco um companheiro
Ponta de lápis e borracha à mão
Fiz planilha
E dela relatório
Porcentagens à parte
Descobri saldo positivo
Algumas contas por pagar
Outras tantas por receber
Não gostei do passivo
Preferi o ativo
Investimentos?
Foram muitos
Nem todos renderam dividendos
Mas alguns resultaram no patrimônio
E deste não me desfaço
Partilho em verso e prosa o que consegui amealhar
Desvelo em linhas o resultado do balanço
Na conta dos meus dias
Depois da prova dos nove
Restou a poesia
Moeda forte que inflação não desvaloriza

Cheiro de Dia Ruim

2008-04-08T06:59:00.000-07:00

(foto por Quemas - deviantart.com)

Cheiro de dia ruim
Bolor que se esconde e fareja
Chuva caindo intermitente
Frio, solidão, conversa sem sentido
Ansiedade batendo nos calcanhares
Desgosto, pesar e pouco para comer
Fuga, andar em círculos, perder pistas
Lembranças tão vagas quanto a maré
Areia sob os pés, vento afugentando idéias
Relógio soando a hora de Brasília
E eu sei, temos manias estranhas
E conforto na poesia

Cheiro de dia ruim
Há dias assim
Impregnados
Evocativos
Torturantes
Delirantes
Repetitivos
Desconcertantes
E mais do que tudo
Vazios

Tempo

2008-04-06T16:44:00.001-07:00

"O Tempo corre e a Vida escorre."

Eveline Alvarez

Coisas do Pessoa

2008-04-06T16:21:00.000-07:00

"Eu tenho uma espécie de dever , de dever de sonhar,
de sonhar sempre,
pois sendo mais do que
um espectador de mim mesmo,
Eu tenho que ter o melhor espetáculo que posso.
E assim me construo a ouro e sedas,
em salas supostas , invento palco , cenário para viver o meu sonho
entre luzes brandas e músicas invisíveis."

Fernando Pessoa

Quantos palcos vivemos inventando? Quanta poesia deixamos de viver?

E. Alvarez

Noite Com Chuva

2008-04-06T07:51:00.000-07:00

(foto por Red Fraction - deviantart.com)

Hoje, a noite não quer calar
A chuva lá fora
Compõe uma sinfonia triste
Letra e música da tua ausência.
Em noites como essa,
Tua ausência é ainda mais presente
Insistindo em se propagar
E permanecer.
Como que por impulso
Desejo que sintas o mesmo
Estás dormindo? Estás sentindo?
Perguntas sem respostas...
Noite com chuva
Silêncio de sentimentos
Vontade de você
O amanhã como recompensa.

Por ANA FERNANDES

Hoje é aniversário de Ana Fernandes, amiga e recém descoberta poetisa. Sofre do mesmo mal de outros tantos, esconde seus poemas e tem reticências em publicá-los. Mandou-me este, o resto da história está aqui. Poemas não devem ser escondidos. E, apesar da estação haver mudado, a sintonia não se perdeu. Feliz aniversário, um beijo e um sorriso!

Não Precisava Ser Assim

2008-04-06T07:42:00.000-07:00

Ela vem
Mas não há aviso
Por vezes é benção, noutras maldição
Alívio para alguns
Preço a ser cobrado para outros
A morte...
É assim
Hoje vive-se
Amanhã, quem sabe?
E, de tanta vida que tinha, não soube o que fazer
Perdeu-se entre os encantos de sua própria falta de virtude
Buscou e não achou
Foi amado, reconheceu, mas recusou
Táxi para a estação lunar todos os dias
Alma boa, pensamento torto
Criança querendo colo
Luta, em alguns dias
Em outros, entrega
Por fim
Desistiu...
E entre tantos jazigos
Grandes e pequenos e suntuosos e simples
Ocorreu-me o seguinte
Ela é assim, vem para todos
Mas não precisa ser buscada
Não precisa ser dolorosa
Não precisa ser em vão
Não precisa ser tão cedo, apenas trinta...
E agora é só o vazio das palavras não ditas
Esperança de haver algo além
Desejo de rever o sorriso solto
E esperança não é a última que morre
A morte não a alcança

(Foto por Eddie Ferla - deviantart.com)

Essa é uma pequena homenagem a um primo meu, Adriano. Viveu tão intensamente que se consumiu em chamas antes mesmo de saber o que a vida realmente era. Mas, afinal, quem sabe? E, apesar do pouco contato nos últimos anos, fará falta. É injusto morrer tão cedo e de forma tão tola.

Deixando Para Trás

2008-03-30T15:53:00.000-07:00

foto por Lineacurva - deviantart.com

Encontrou coragem e refez passos que há tempos receava encenar novamente. Há rotinas que fazem mal. Há lugares que fazem mal. Mas um homem tem que fazer o que um homem tem que fazer. Bobagem machista? Talvez. Mas, quando bem aplicado, é santo remédio que até cabelo faz crescer, hálito ficar mais puro, dentes ficarem mais brancos e mentira virar verdade. Re-encenar atos da peça que faltava serve como expiação de pecados cometidos. Tome-se o devido cuidado para não sucumbir diante de velhos hábitos, como, por exemplo, acender um cigarro quando a vontade for voltar ao útero materno e fugir das dores mundanas. Serve também para encerrar um ciclo e, ao menos, estar aberto para iniciar novos momentos, criar novas rotinas confortáveis e demarcar novos lugares como sendo seu. Seus, melhor falando. É momento de deixar para trás, abrir mão, e, se serve de consolo, ouçamos Bono dizer (em tradução livre) que o que se deixa para trás não se sente saudade. Não serve de consolo? Que seja. Mas há de se perder pelo menos a torturante mania de abraçar fantasmas em noite de chuva, quando o frio é maior e as certezas caem pelo chão como castelo de cartas em vendaval. Refazer os passos procurando encontrar novos sentidos para as esquinas é obrigação para continuar a vida. Um homem não deve, melhor, não pode viver acorrentado em seus próprios e insanos medos. Sabendo, inclusive, que metade deles só existe em seus desvairados pesadelos. Refazer momentos é alforriar-se, e descobrir que dentro do armário não há mais monstro faz um bem danado. Abramos uma cerveja.

"And what you leave behind you don't miss anyway." (U2, in Gone)

Recolhendo Ilusões

2008-03-28T18:08:00.000-07:00

Foto por Michel Rajcovik - deviantart.com

Procurei entre as linhas tortas das minhas convicções
As mesmas que me levaram a realizar o irrealizável
E eis que surge a verdade irretocável destes tempos
Tem alguém que me ama, e pronto
E dito assim, em supetão de dó maior, torna-se canção
Acordes dissonantes executados sem compasso
Há música quando não se quer ouvir?
Tudo bem, ainda não me fiz vácuo
E ando, em deliberado sonhar, recolhendo ilusões
Tomando em minhas mãos o que de resto é perfeito
Recordo e recrio e refaço passos até a cruz
Olhando através do avesso do que se fez
Sem coragem de decorar o quarto que ficou vazio
Não sei nem se quero decorar, ou decolar de novo
Vou, sem rumo, mundo afora
E sei
Tem alguém que me ama
Pronto

Precisamos

2008-03-25T17:16:00.000-07:00

Precisamos de ações positivas
De atos de fé e de um pouco de loucura
Precisamos de pontes para além mar
De viagens sem volta e de amores perdidos
Precisamos de quem nos faça pensar
De portas abertas e becos sem saída
Precisamos de Clarabella
De sua clarabóia e de Eleanor Rigby
Precisamos de intensidade no sentir
De escritos vindos da alma e de textos sem fim
Precisamos do amanhã que virá agora
De abraço entusiasmado e beijo molhado
Precisamos de tudo o que é semântico
De tudo o que é lírico e tudo o que é substantivo
Precisamos da Livraria Cósmica
De Alice fugindo do coelho e se refugiando entre letras
Assim temos alimento para a alma
Assim os dias seguem felizes
E a vida produz o sentido
Que precisamos

Hoje é o aniversário de um ano do blog Cosmic Library. Este recanto literário pertence à grande escritora e amiga Alice, aquela que não fugiu do País das Maravilhas, pois ainda está lá e de lá nos remete cartas todos os dias espalhando a boa nova de uma leitura mais do que agradável, imprescindível. Parabéns pelo aniversário, Alice! E que venha o livro!

Um dia você aprende

2008-03-25T16:03:00.000-07:00

Um dia você aprende que...

Depois de algum tempo você aprende a diferença, a sutil diferença, entre dar a mão e acorrentar uma alma.

E você aprende que amar não significa apoiar-se, e que companhia nem sempre significa segurança.

E começa a aprender que beijos não são contratos e presentes não são promessas.

E começa a aceitar suas derrotas com a cabeça erguida e olhos adiante, com a graça de um adulto e não com a tristeza de uma criança.

E aprende a construir todas as suas estradas no hoje, porque o terreno do amanhã é incerto demais para os planos, e o futuro tem o costume de cair em meio ao vão.

Depois de um tempo você aprende que o sol queima se ficar exposto por muito tempo.

E aprende que não importa o quanto você se importe, algumas pessoas simplesmente não se importam...E aceita que não importa quão boa seja uma pessoa, ela vai feri-lo de vez em quando e você precisa perdoá-la, por isso.

Aprende que falar pode aliviar dores emocionais.

Descobre que se leva anos para se construir confiança e apenas segundos para destrui-la, e que você pode fazer coisas em um instante, das quais se arrependerá pelo resto da vida.

Aprende que verdadeiras amizades continuam a crescer mesmo a longas distâncias.

E o que importa não é o que você tem na vida, mas quem você é na vida.

E que bons amigos são a família que nos permitiram escolher.

Aprende que não temos que mudar de amigos se compreendemos que os amigos mudam, percebe que seu melhor amigo e você podem fazer qualquer coisa, ou nada, e terem bons momentos juntos.

Descobre que as pessoas com quem você mais se importa na vida são tomadas de você muito depressa, por isso sempre devemos deixar as pessoas que amamos com palavras amorosas, pode ser a última vez que as vejamos.

Aprende que as circunstâncias e os ambientes tem influência sobre nós, mas nós somos responsáveis por nós mesmos.

Começa a aprender que não se deve comparar com os outros, mas com o melhor que você mesmo pode ser.

Descobre que se leva muito tempo para se tornar a pessoa que quer ser, e que o tempo é curto.

Aprende que não importa onde já chegou, mas onde está indo, mas se você não sabe para onde está indo, qualquer lugar serve.

Aprende que, ou você controla seus atos ou eles o controlarão, e que ser flexível não significa ser fraco ou não ter personalidade, pois não importa quão delicada e frágil seja uma situação, sempre existem dois lados.

Aprende que heróis são pessoas que fizeram o que era necessário fazer, enfrentando as conseqüências.

Aprende que paciência requer muita prática.

Descobre que algumas vezes a pessoa que você espera que o chute quando você cai é uma das poucas que o ajudam a levantar-se.

Aprende que maturidade tem mais a ver com os tipos de experiência que se teve e o que você aprendeu com elas do que com quantos aniversários você celebrou.

Aprende que há mais dos seus pais em você do que você supunha.

Aprende que nunca se deve dizer a uma criança que sonhos são bobagens, poucas coisas são tão humilhantes e seria uma tragédia se ela acreditasse nisso.

Aprende que quando está com raiva tem o direito de estar com raiva, mas isso não lhe dá o direito de ser cruel.

Descobre que só porque alguém não o ama do jeito que você quer que ame, não significa que esse alguém não o ama, pois existem pessoas que nos amam, mas simplesmente não sabem como demonstrar isso.

Aprende que nem sempre é suficiente ser perdoado por alguém, algumas vezes você tem que aprender a perdoar-se a si mesmo.

Aprende que com a mesma severidade com que julga, você será em algum momento condenado.

Aprende que não importa em quantos pedaços seu coração foi partido, o mundo não pára para que você o conserte.

Aprende que o tempo não é algo que possa voltar para trás.

Portanto, plante seu jardim e decore sua alma, ao invés de esperar que alguém lhe traga flores.

E você aprende que realmente pode suportar... que realmente é forte, e que pode ir muito mais longe depois de pensar que não se pode mais.

E que realmente a vida tem valor e que você tem valor diante da vida!

Nossas dúvidas são traidoras e nos fazem perder o bem que poderíamos conquistar, se não fosse o medo de tentar.

William Shakespeare

Photo by DeviantArt

Encontrei esse texto como sendo de autoria de Shakespeare mas confesso nunca ter ouvido falar sobre ele. No entanto, seja de quem for vale pelo que ele nos faz enxergar. Espero que gostem! ;)

Do Que Se Pode Gostar

2008-03-23T08:10:00.000-07:00

Foto por Gilad - deviantart.com

Gosto do sabor das letras
E da cor dos lábios que mentem
E gosto da prosopopéia infantil
Da batida de pé
Do receio travestido em segurança
E de lembranças carameladas com sal
Gosto do poema que alimenta
Da canção que subtrai
Das poucas noites em que consegui dormir
De ninfas esqueléticas gregas
E de filosofia em guardanapos azuis
Gosto do que se pode gostar
De escrever bobagens líricas
De sorrir sem compromisso
De ser lembrado em mesa de bar
E de deixar as coisas serem o que são
Gosto de palavras simples
De gestos casuais
De abacaxi com raspa de limão
De banho de mar para afogar sonhos
E de boa música para trazê-los todos de volta
É bom tê-los de volta
Juntar tudo na mochila
Calçar os tênis surrados
Vestir o velho jeans rasgado
E seguir caminhando

Desabalada Carreira

2008-03-23T07:13:00.000-07:00

Dia sem graça e os pensamentos saem em desabalada carreira ladeira abaixo. Lá fora o sol brilha. Para quem, cara pálida? Toca o telefone. Ligação de quem já avisou que vai se desligar. Não consegue ficar longe. Não consegue religar. Não consegue nada por completo. Diz saber o que quer. Mas, afinal, quem sabe o que realmente quer? E o que está acontecendo? Quando foi que a rota mudou e a paisagem perdeu o tom, o acorde e a melodia? Bendito céu azul, maldita ausência de asas. Chega e-mail. Vem com o adeus que faltava. Vem em poema e diz o que tem de dizer. Rasga pele, corta fundo e não há mais sangue para pintar nossa cama com as cores do que se perdeu. Novos tempos, velhas idéias. O que nunca se julgou liberdade virou prisão. Mas o que o futuro reserva? Cigano contou mentiras na voz de Djavan e houve quem quis acreditar. Toca o telefone. Vício é assim. Meio que incontrolável. Meio que verdade. Dizem que toda meia verdade é uma mentira e meia. Tem Crossroads tocando, ovo de chocolate e bom papo no MSN. Céu azul. Sem asas. Gente que não se desliga. Passado que retorna. E tudo ao mesmo tempo. Multimídia. Agora é Beatles, From Me To You, with love, claro. É espiral. É cabeça em desabalada carreira. Problema. Ela não sabe para onde está indo.

Foto por Giulllia - deviantart.com

Resposta ao circo de horrores

2008-03-20T05:53:00.004-07:00

Eu acho muito bonita a profissão de policial, acho realmente que um policial deveria ganhar mais, pelo menos mais do que um bandido pra que não se deixasse ser corrompido por ele. E eu penso de uma forma a respeito disso. Nós temos o costume de falar sobre certas situações no Brasil como, se nós cidadãos, fôssemos de Marte, Vênus, Platão ou um alienígena qualquer. Isentamos nossa culpa em tudo isso. A sociedade está cada vez mais individualista e somos nós quem estamos criando essa nova sociedade, não é nenhum extra-terrestre não. Se ressalta a necessidade de uma vida mais digna pra um policial porque você é um policial, porque se você fosse um bandido você estaria contra a legalização de drogas e ****** quem destrói sua vida por um pó. Hoje cada ser humano só pensa na sua profissão, em ganhar dinheiro pra sobreviver nesse mundo que se exige cada vez mais o real como cartão de visita. Se você é um delegado, você não olha pra um escriturário, se você é um juiz, você esquece que estudou o mesmo curso de direito que um advogado cursou, se você é médico, que se danem os enfermeiros. Se você é um motorista, que se dane quem está a pé, esperando um ônibus na chuva. Estamos vivendo na selva, cobra comendo cobra. Quem são as pessoas que estão educando as crianças hoje? Televisão, avós, babás, escola, tia, vizinha. Se nós colocamos o futuro da nação na responsabilidade de outras pessoas, por que iríamos ter pessoas que se preocupasse com o futuro, se não teve ninguém que se preocupasse por elas? Quais são os valores de respeito, família, amor, humildade, ética, moral, que está sendo passado pra essas crianças?
E a gente exige que elas se transformem em adultos bem sucedidos, educados, equilibrados emocionalmente. Acho que somos burros ou algum tipo de robô criado em algum filme de Steven Spielberg.
Somos nós quem criamos os bandidos, não só os da favela, mas os políticos bandidos também, somos nós quem queremos empregos públicos pra na primeira oportunidade poder faltar, ganhar alguns feriados a mais ou até mesmo ter um cartão corporativo. Somos nós quem reclamamos do presidente, mas se fôssemos presidente, quem disse que faríamos diferente?
Somos nós quem gritamos Liberdade de Expressão, e confundimos com libertinagem. Se passa, é porque tem audiência, se tem audiência, vai continuar passando. Somos nós quem não temos se quer uma boa relação com nossa própria família, quem dirá uma boa relação na sociedade. Gente queimando gente, gente acorrentando gente, gente comendo gente. E isso só muda se a gente fizer gente como a gente, se a gente tratar as pessoas como a gente quer ser tratado, se a gente educar pessoas como a gente quer ser educado. Se a gente olhar o próximo como a gente quer ser olhado.
Eu acredito que nós é que precisamos mudar nossa concepção de valores, aí os policiais ganhariam muito mais do que um bandido. Aí os educadores ganahariam tão bem quanto um vereador. E a sua resposta de quanto vale a vida de um policial seria fácil responder. Vale o valor que nós depositamos nele ou em qualquer outro profissional que exista na face da terra.

Eu tenho esperança, procuro fazer diferente. Procuro lutar mesmo que me sinta só, porque aprendi a cantar que:
"... que um filho teu não foge à luta,
nem teme quem te adora a própria morte.
Terra adorada
Entre outras mil,
És tu, Brasil,
Ó Pátria amada!
Dos filhos deste solo és mãe gentil,
Pátria amada, Brasil! "

p.s: nada do que falei é direcionado a você João especificamente, mas de uma forma generalizada.

Circo de Horrores

2008-03-18T19:59:00.004-07:00

Já tenho quatro anos como policial. Não posso dizer que sou experiente, mas tampouco posso me intitular novato. Já vi corpo crivado de munição, contorcido de tal forma que a própria física duvida. E já vi corpo decapitado segurando a própria cabeça ao colo, sentado no chão sujo de um banheiro de penitenciária. Vi corpo transformado em pedacinhos, guardado em oito sacolas de supermercado e enterrado no chão da cela. Vi marido enlouquecer por capotar o seu veículo lotado e morrer apenas quem mais importava, a esposa e a filha de três anos. Vi vítima de disparo de espingarda calibre 12 me olhando com um olho só. O outro olho? Não sei onde foi parar, juntamente com a outra metade do rosto. Vi bêbada blasfemar o nome do Senhor entre um arroto e outro. Vi homem bater em mulher, não apenas uma, mas várias vezes, vários homens, várias mulheres, a mesma história infeliz. Vi mulher esfaquear homem por motivos que, de tão ridículos, não há como serem citados. Vi mulher bater em mulher, e desta feita não fiquei chocado, ri até doer o estômago com os tufos de cabelos de uma na mão da outra. Vi adolescente ser vítima de estupro, bem como vi menino ser vítima da mesma violência, só que pela lei tem outro nome, chama-se ato obsceno diverso da conjunção carnal, mas é a mesma humilhação, a mesma dor. Vi um jovem, repleto de narcóticos na cabeça, vomitar a delegacia inteira e depois deitar no próprio vômito. Vi mulher entrar no presídio com um celular. Não, não estava no bolso, ela achou que era um canguru e aconchegou o aparelho dentro do próprio corpo. Não, não foi na frente, foi atrás. Já socorri vítima de acidente de trânsito, já levei grávida ao hospital, já conduzi doente mental ao sanatório, já vi pessoas entristecidas enforcarem-se em casa ou jogar-se de prédios, liquidificando os seus corpos e infortúnios, já fui ameaçado por menor de idade que me disse que logo sairia de detrás das grades e me acharia nem que fosse no inferno, já prendi bandido num dia e o encontrei dois dias depois vendendo ingresso como cambista em porta de show, já vi colega morrer na mão de marginal, já trabalhei trinta e seis horas sem parar, já tive que tomar remédio para poder dormir uma noite de sono tranqüila, já tive que arrumar um trabalho extra para poder pagar as contas, já fiz greve, e como resposta me mandaram estudar mais para ganhar um salário melhor. Estudar mais o quê? Tenho graduação e pós-graduação. Era noite, todos dormiam, e lá estava eu, no meio do nada, esperando a quadrilha que anda melhor armada do que eu passar para prendê-los, e foram presos. Era noite, todos festejavam o início do ano, e eu estava lá convencendo um bêbado rico em dinheiro e em relacionamentos que o melhor a fazer era deixar um registro banal de ocorrência para o dia seguinte, pois ele mal conseguia lembrar o próprio nome, e fui chamado à atenção poucos dias depois, descobrindo dessa forma que nesta vida mais vale dinheiro e bom relacionamento do que bom senso. Dizem que ser policial é um sacerdócio, e querem dizer com isso que essa profissão cobra seus sacrifícios, inclusive financeiros. Balela! Não somos padres ou irmãs de caridade, nem ao menos somos santos. Somos seres humanos, homens e mulheres que possuem suas certezas, dúvidas, alegrias, tristezas, medos, e toda sorte de necessidade como qualquer um. Somos profissionais dedicados, formados e especializados. Enquanto a maioria esmagadora da população assiste ao circo de horrores do cotidiano da violência pela televisão, via Embratel, by technicolor e em doses homeopáticas no horário nobre, nós, policiais, o assistimos ao vivo, em cores, em doses cavalares durante todo o dia. Esse circo entra na pele, vira tatuagem, nos envolve como se fosse abraço de urso. Nós acordamos e dormimos com ele e temos nossos pesadelos. Não reclamo, amo o que faço, faria tudo novamente, e quero continuar fazendo até o dia em que eu morra velhinho ou entre para as estatísticas de policiais mortos em serviço. Não importa, foi a vida que escolhi. Mas, quanto vale um profissional desses? Que salário o profissional de segurança pública deve receber para proteger você? É essa a pergunta que faço e não ouso calar enquanto não receber resposta.

Gravura por vhm-alex, deviantart.com

Carteado Sem Vencedor

2008-03-18T06:52:00.003-07:00

Foto por John Lobster - deviantart.com

Breve como um suspiro e tão intenso quanto
Pousou em meu ombro como raio de sol em dia sem nuvem
Foi-se com as sombras fugidias do dia que não teve sol
Deixou-me a chuva como companhia
Cigarros como amigos e o álcool como sândalo para os meus pés
Pensou demais, pesou demais, teve medo e não quis pagar para ver
Sintonizou outras estações
Não esperou a banda tocar
Não deu ouvidos ao locutor
Fez, do pé firme, o resumo das suas teimosias
Das suas teorias que tentam explicar o mundo que não tem pé, e nem cabeça
E nem braços, ou abraços
São percalços que a distância manda
São recados que ouvimos dos olhares que nos julgam
É o carteado sem vencedor
Baralho viciado, marcado, amassado e sem graça
Perdemos nós e não há mais fichas para entrar no jogo
Ganhou a banca
Passa a régua
Fecha a conta
Vamos à próxima mesa...

Mais de Caio Fernando Abreu

2008-03-17T05:56:00.001-07:00

"Devia ser sábado, passava da meia-noite.

Ele sorriu pra mim. E perguntou:

- Você vai para a Liberdade?

- Não, vou para o Paraíso.

Ele sentou- se ao meu lado e disse:

- Então vou com você".

(Caio Fernando Abreu)

Pra Você

2008-03-15T14:57:00.002-07:00

"Coração que não cala,

alma que se afoga

entre tantas palavras que se calam,

entre tantas lágrimas que transbordam

Sofrimento de quem carrega no peito

a saudade que ignora."

Mattoso.

Photo by Niktoria

Devoro a Tua Alma

2008-03-14T14:35:00.003-07:00

Photo by Triodante - deviantart.com

Saiba que em todas as vezes que disse não, quis dizer sim
E em cada momento em que fugi, quis me aproximar
Em cada linha torta, uma declaração
Em cada menear de cabeça, uma afirmação
Em cada aflição, esperança
No medo, desejo

E saiba que antes não era nada
E que agora passa a ser muito
Do tudo, quero o que me cabe
Do que me cabe, completo o meu mundo
Mundo completo, sigo adiante

Mas, na verdade
Não há muito, não há pouco
Há o que há, e deveria ser como é
É como queremos que seja
E sendo assim, ficamos bem

E eu sei, devoro a tua alma
E dela me alimento

Ps.: eu acho que já publiquei isso em algum lugar (e eu acho até que foi com outro título!), quem sabe até aqui mesmo. Enfim, minha mente senil não me fez ter certeza e aí decidi publicar novamente. Se foi repeteco, desculpem, se foi novidade, aproveitem...

Doces Mentiras

2008-03-14T14:19:00.003-07:00

photo by Jinju1 - deviantart.com

Ela, como boa mulher que era, perguntou-lhe se teria encontrado muitas gatinhas na praça enquanto fazia a sua corrida diária. Ele, como bom homem que era, havia realmente percebido muitas mulheres bonitas na praça, contanto, nenhuma que realmente lhe chamasse à atenção. Mas todo homem, por melhor que seja, tem um pouco de cafajeste, e este, pensando rápido, respondeu que seria impossível notar gatinhas em uma praça que já estava tão repleta da presença dela. Ela, como bom ser humano que era, acreditou. Sabia que era mentira, uma doce mentira, mas aceitou e ficou feliz e sapecou-lhe um beijo molhado e cheio de promessas. Somos assim, aceitamos as doces mentiras que nos fazem crer que a vida é sempre bela e cheia de poesia. E quem foi que disse que a vida não é bela e cheia de poesia? Acreditamos que no fim tudo dará certo, que o amor faz sentido, que os nossos excessos são perdoáveis, que barra de chocolate não engorda, pelo menos não muito... acreditamos em coelhinho da páscoa, em Papai Noel, em pote de ouro no fim do arco-íris, e só não acreditamos em político nacional porque aí, ora bolas, seria ingenuidade demais! Mas não é ruim crer em certas mentiras e assim darmos sentido ao nosso mundo, assim seguimos adiante sempre com nossas esperanças renovadas. Vida é poesia e o poeta é um louco mentiroso contumaz. Um louco mentiroso contumaz que todos adoramos amar, ouvir e acreditar em tudo o quanto ele diz...

Filosofia de guardanapo

2008-03-13T14:39:00.004-07:00

Problemas têm solução. "Pobremas", não.

Essa é a minha filosofia do momento! Ela veio à tona em uma de minhas muitas sessões (inomináves) com Letícia - ser que não cabe em rótulos ou padrões /) - na qual filosofávamos sobre os 'tantos problemas' que as pessoas enfrentam em dias atuais. Triste não saber o que é um problema de verdade. Problema de gente grande, não de gente pequena - não que eu os tenha.Vale dizer já que nesse mundo de internet todo nundo vê e entende o que bem quiser. Só tenho olhos bem abertos...
Então, para os cheios de "pobremas" e olhos fechados, lembrem:

"Pobremas" não têm solução...

"Eyes wide open!" ;)

...

2008-03-13T05:48:00.003-07:00

Foto por Coeur-Indecis, deviantart.com

Noite sem céu, palavras sem medo e uma busca de liberdade até o momento despercebida, mas aprisionada.

Tanto receio sem nexo e tantas questões resolvidas sem qualquer esforço, foi simplesmente assim, estrelas cobertas de sangue e surgia uma nova emoção significada de explosão com afeto e apego.

Voltaria o tempo e colocaria tudo da mesma forma, cada ponto com todas as vírgulas necessárias, com todos os defeitos de grafia e sintaxe. Seria a clara certeza de que esse momento teria sido exatamente assim, e caso não tivesse, alguém teria mexido, ou ele não teria existido.

Saudade do futuro e já vivendo o próximo fim de semana, sim é ela, a ansiedade junto com a vontade de lhe ver antes do próximo encontro.

Tantos desencontros e pensar que o nosso será ele amanhã, mais uma vez sem chance de mudarmos o caminho e trocarmos o endereço das estrelas cobertas de sangue.

Stella Leite

Colaboração da amiga Stella Leite. Como aprendi com Alice e Zélia que escritos não podem ficar escondidos, decidi postar esse que me foi mostrado ainda com algum receio... Não há o que temer, Stella, apenas escreva e mostre sua alma ao mundo.

Há

2008-03-12T18:44:00.012-07:00

Me disseram que aqui é LIVRE... então vim =)

"Amanhã nasce outro dia e começa tudo outra vez." (Alice)

(Photo by Lestrovoy)

A partir disso e de tudo que sabemos sobre amizade e loucura...

"...depois de todas as tempestades e naufrágios o que fica de mim e em mim é cada vez mais essencial e verdadeiro" (Caio fernando Abreu)

Bem...assim são os relacionamentos, as pessoas, os vinhos e as amizades. Algumas coisas não se perdem, às vezes se deformam e às vezes derretem com o tempo. Outras não... outras renascem e outras morrem. O essencial nisso tudo é que há um existir e mesmo que não se entenda muito bem, o há é mais que tudo. É mais que um não e um talvez. O haver mais que confuso existe e mesmo que não saibamos o que é, sabemos que é... e isso, quase que nos basta...pois o quase é melhor que o nada. E assim é. Assim há.

E. Alvarez

Chuva no Deserto

2008-03-11T07:40:00.003-07:00

photo by Chuscli - deviantart.com

Mas, dona moça,
A idéia era essa desde o princípio
E quando seu sorriso ressurgiu
Em meio ao caos e a dor e a falta da esperança
Foi raio em noite sem lua
E foi sol em dia de chuva

Dona moça ficou temerosa
E, remoendo, pensou:
O que ele vai achar de mim?
Reputar-me-á como vulgar?
Ou apenas utilizará dos meus encantos e,
Por fim, lançar-me-á no lugar de choro e ranger de dentes?
Suportarei tê-lo e depois perdê-lo?
Saberei ser muitas?
Conseguirei ir querendo ficar e querendo ir e querendo ficar?

Não há com o que se preocupar, dona moça
Não há o que julgar
Nem o que muito pensar
Há de se aproveitar o que se tem
E temos muito, pois antes era deserto
E toda gota de chuva no chão seco faz surgir vida

Eu vi as estrelas...

2008-03-10T18:47:00.003-07:00

Foto: deviantart.com

Há estrelas guardadas onde poucos podem ver
Um céu de promessas e amores e encontros e desencontros
Olhares, tensão, tesão e o sono que nunca chega
Corpos em movimento, irmãos em descoberta
Dúvidas, viagens e libertação de velhos hábitos que já não cabem mais
Olhar preso no futuro e um agora que será presente amanhã
Expectativas, planos e uma despedida de solteiro sem medidas
Maresia, álcool, segredos confidenciados em sussurros
Deveria sangrar, mas não houve guerra
Houve o que já deveria haver e há o espaço a ser preenchido
E há cada minuto para se guardar na memória
E há de se escrever uma bíblia para cada encontro
E ornar uma praça como palco para a beleza dos momentos
E já há saudade, e ela permanecerá quando chegar a hora
E a amizade será o testemunho do belo, do certo e do agora que já é eterno

Don't Let Me Down (Ou Manifesto Pró-Metrossexualismo)

2008-03-08T17:37:00.004-08:00

Existem muitas formas com as quais os homens se relacionam com a beleza. No passado as pinturas rupestres, as relações animistas com a natureza eram o pano de fundo para que nós expressássemos as nossas noções de beleza, tomados de admiração por um mundo ainda tão belo e vasto. Prosseguindo até a antigüidade observamos o quanto nossos antepassados valorizavam o cuidado com a beleza pessoal. No período da Grécia clássica as representações pictóricas davam não só a exata dimensão do que seria belo, mas acima de tudo determinavam o que poderia ser considerado belo. A relação do cristianismo com a beleza nem sempre foi muito clara, porém é inegável a contribuição da inspiração religiosa para as artes, e também para a própria beleza (enquanto simples representação de um modelo idealizado), já que na concepção do modo de vida das pessoas leigas os preceitos de como se vestir, ou de como se relacionar com o corpo eram preocupações da igreja expressa em várias doutrinações à época. Na modernidade o culto a personalidade tomou uma dimensão ainda mais relevante, o que tornou a busca por um cuidado pessoal característica dos grandes personagens da época, vide o caso do senhor Bonaparte como exemplo, ele que tinha o cuidado de nunca se apresentar sem estar devidamente paramentado com suas imponentes vestes, que eram um acinte a tradicional vida nobre até então levada na Europa.
Na atualidade o cuidado com a beleza pessoal tomou proporções infinitamente maiores do que nas épocas anteriores, pois a rapidez nas comunicações acelerou o acesso as informações, e os processos produtivos massificaram as novas tendências entre todas as camadas da sociedade. Fruto disto , desembarca em nossos dias atuais , a forte preocupação masculina com a aparência pessoal. A este fenômeno social tem-se atribuído várias denominações e rótulos, pejorativos ou não. No entanto é inegável que o processo atual é possivelmente irreverssível, a despeito das muitas tentativas de grupos masculinos para que a situação retroceda até o limite razoavelmente controlável, onde os nivéis de testosterona permaneçam garantidos pelo zelo com a manutenção da imagem do macho forte e dominador. Imagem esta que já não passa de uma tosca lembrança dos tempos no qual o mundo era ainda jovem e vasto. Digo isto porque basta olharmos os aficcionados do modelo Troglossexual para que neles encontremos rapidamente detalhes reveladores de suas reais relações com a aparência pessoal, devidamente camuflados por um ar meio que perdido em retóricas disfarçadas de opiniões próprias.
Bem mas o que eu quero apresentar aqui neste espaço é simplesmente o meu apoio ao que não pode ser modificado por homem algum, e que é justamente (parafraseando um dos últimos baluartes da troglossexualidade, o Sr. Juvenal Antena) a metrossexualidade adiquirida (parafraseando o grande compositor cearense Falcão). Onde ser cuidadoso com a aparência é fator de sucesso, onde a busca por uma nova cosmética determina as suas possibilidades, e principalmente por este novo modo de se relacionar com a beleza influir diretamente na criação de uma consciência mais sensível, e ao mesmo tempo racional, de que os homens podem e devem ter um maior cuidado com a aparência sem que isso implique necessariamente em um comportamento homossexual, ou coisa parecida. Então convido ao reposicionamento ideológico os idealizadores deste conceito equivocado que é a troglossexualidade. Peço veementemente que se abra o espaço para uma agenda de discussões sobre os benefícios da depilação, da manutenção ostensiva dos níveis de gordura no corpo, dos programas de embelezamento patrocinados pela nossa pujante indústria da beleza (símbolo máximo do nosso futuro que já chegou). A pena para aqueles que não agirem desta forma razoável será a inexorável marginalização dos espaços troglossexuais, a perda dos direitos a uma vida cercada de cremes e produtos anti-envelhecimento, ou o que é pior, a uma eterna dúvida existencial: "Devo, ou não, ir pro Peeling?".

Não Poderia Ser Diferente

2008-03-06T17:44:00.003-08:00

Não poderia ser diferente
Claro que há citações em cada linha
Em cada verso
No todo e na parte
No que se vê declarado e no que se esconde
No que se deseja
No que se confunde
Na dor da ausência
Na presença velada
No não querer mais
E querer sempre mais
Não saber se é possível
Ter o certo como improvável
Não ter o abraço
Temer o aconchego e o conforto
Não poderia ser diferente
Há o seu nome onde quer que se vá
E as letras compõem essa sinfonia sem graça
E não há prazer nas notas
E há apenas confusão
Sentimentos tortos
Um adeus que nunca houve
Mas que reverbera
E já não se sabe mais o que se faça

(Foto: deviantart.com)

Menu de hoje

2008-03-06T09:26:00.003-08:00

(foto by deviantar.com)
Horas que não sai nada. Mesmo o forno estando quente não consigo assar se quer as palavras que formam todo o meu vocabulário. A mesa já está posta, as bebidas estão geladas, mas as palavras ainda estão assando. Enquanto isso, é melhor mudar de assunto, ligar a televisão e ver o noticiário. Vamos falar de política, futebol, do vizinho mal humorado ou daquele parente que sempre pede dinheiro emprestado. Quem sabe assim fica mais fácil. Assim sempre fica mais fácil! É sempre a mesma conversa. A violência que aumenta, o casal de amigos que passa por uma crise, a temperatura do dia e os nossos questionamentos infundados. Mas isso tudo tem solução, já diziam os antepassados, como também mais da metade dos livros de Augusto Cury. Será um revés do destino ou uma sorte de fazer nossa própria realidade? Pode até parecer clichê, pois que seja um clichê, afinal de contas o que seria de nós sem os clichês! Sim, poderíamos reformular nossas mágoas, construir nossas receitas, enfrentar nossas faces, acalmar nosso mar e cuspir a solidão. Seja lá o que for, as palavras ainda estão assando e o tempo passa e passa rápido. Não que a gente vá conseguir fazer tudo isso falando em tom baixo, ficar sem dormir em quartos separados, conversar no feriado ou pedir a força de Sansão emprestada, mas quem sabe digerir as palavras do meu vocabulário com um bom vinho e a sobremesa de sua sugestão.
Mattoso

Um Pequeno

2008-03-06T05:56:00.003-08:00

(foto: deviantart.com)

– Um pequeno, e rápido que estou com pressa!
– Senhor?
– Um pequeno, não já falei? Está surda?
– Mas um pequeno o quê?
– Como um “pequeno o quê”? Que tipo de pergunta idiota é essa? Afinal de contas isso aqui é um cafezinho ou não é? – enfatizou bem o termo “cafezinho”.
– Sim senhor, isso aqui é uma cafeteria, com certeza. – enfatizou bem o termo “cafeteria”.
– Então, pense comigo, já que estou percebendo que você não é muito de fazer isso sozinha. Se isso aqui é uma cafeteria, como diz você, então é porque aqui se vende café, não é isso?
– Sim senhor. – estava a ponto de avançar no pescoço dele como um cão raivoso. Mas já havia sido alertada pelas companheiras de que de vez em quando aparecia um cliente como aquele, mais abusado do que patrão em dia de pagamento.
– Então, se não vejamos, se aqui vende café, e eu pedi um pequeno, então eu quero um café pequeno. Não lhe parece lógico? Mas claro, me perdoe a arrogância, vejo que seus cabelos são loiros, não poderia esperar muito de você.
Mentalmente ela contava até dez. Tinha uma caneta na mão, uma simples esferográfica, mas lembrava-se bem de ter visto em um filme um cara matar outro com clipes de papel, se ela fosse rápida o bastante enfiaria a caneta no olho mais próximo e se deliciaria com a morte agonizante daquele estúpido. Percebeu que enquanto falava ele babava, cuspia todo mundo, o que lhe lembrou um porco. Pensava isso tudo com um sorriso solícito no rosto. Um velho truque aprendido no supermercado no qual trabalhara antes. Lembrou-se com prazer que certa vez, enquanto mantinha aquele sorriso plástico no rosto, xingou uma cliente por quase uma hora inteira, enquanto a atendia. Resolveu ver se conseguia bater o recorde.
– E então, vai ficar aí sorrindo ou vai me trazer um café pequeno?
– Senhor, nós temos vários tipos de café, e todos eles podem ser pequenos ou grandes. – babaca, estúpido, gordo idiota, balofo assexuado.
– Minha amiga, se é que posso lhe tratar assim, claro.
– Claro que pode, senhor. – fresco, veado, Bambi afogueado.
– Então que seja, cara amiga loira. Eu quero um café, é só isso.
– Mas nós temos vários tipos, como lhe disse antes. Temos o expresso, o cappuccino, o espumone, o latte, o russo, o inglês, e vários outros. – tenho certeza que seu pênis cabe dentro de um dedal, com folga, que você não levanta nem com Viagra, que mesmo que levantasse, ninguém em sã consciência deitaria com você seu porco imundo.
– Que mané inglês? Que mané russo? É por isso que esse país não vai para frente, estão substituindo o café nacional por esses sem tradição. Eu quero um típico brasileiro e vá logo.
– Um expresso pequeno, então? – você fede como gambá, fico imaginando que seu corpo nu só serviria como modelo de filme de terror, e essas unhas mal feitas e sujas, onde foi que as andou enfiando? Não me responda, seria muito indelicado provocar vômito nos nossos clientes.
– Isso! Mas ande logo que já estou atrasado para um compromisso.
– Pois não, senhor. – Bigode de rato. Folote. Arrombado dos cavalos de João Dantas. Ela gostava particularmente deste, havia aprendido com um amigo pernambucano.
Dirigiu-se ao balcão para efetuar o pedido com o rosto afogueado. Raiva? Não! Começava a se divertir com a situação. Estava imaginando algumas coisinhas que poderia fazer para sabotar o café do distinto cavalheiro que estava servindo. A mais simples era deixar o café esfriando no balcão um tempinho enquanto fingia atender alguma outra pessoa. Também poderia dar uma boa cuspida na xícara, antes de encher de café. Por um momento pensou em algo melhor, mas não daria para tirar as calças ali no meio do shopping e brindá-lo com um “café de ouro”, e depois não estava com vontade de se aliviar mesmo.
– Que é que estava pegando ali na frente? – Era uma de suas colegas, justamente a que fazia o café.
– Você não vai acreditar no quanto aquele imbecil é grosso. Quase me bateu só para pedir um cafezinho.
– Eu acredito sim. O que vai ser?
– “Um pequeno”.
– Um pequeno o quê?
– Pois é, tudo porque eu fiz a mesma pergunta. É um expresso pequeno.
– Ah! Vai deixar esfriar um pouquinho.
– Não. Manda um especial.
– Ok! Mas eu estou ligeiramente resfriada.
– Melhor ainda, será um especial asiático então.
Ambas sorriram. A colega foi fazer o café, mas antes deu uma boa cuspida, meio amarela, meio amarronzada, dentro da xícara. Preparou tudo e colocou sobre o balcão.
– Saltando um expressinho especial asiático.
– Perfeito.
– Está xingando ele mentalmente?
– Positivo e operante.
– Eu sabia que você se daria muito bem aqui.
– Obrigada.
Ambas sorriram novamente. Ela voltou para a mesa com o café sobre a bandeja. Mal podia esperar pelo grande momento.
– Já não era sem tempo! O que foi, estavam plantando o café?
– O senhor prefere adoçante ou açúcar? – babaca, mané, branquelo, gambá depois de correr uma maratona.
– Mas você consegue fazer cada pergunta não é? Você é realmente devagar assim ou está nos seus dias? Que negócio de adoçante é esse? Macho que é macho só usa açúcar, minha cara amiga loira. Açúcar, entendeu? E depois, por que perguntou se está tudo aqui em cima da mesa?
– Porque, como o senhor pode ver, em cima da mesa nós temos adoçante em pó e açúcar. Caso o senhor optasse por adoçante eu lhe perguntaria em seguida se preferiria o líquido. – beba o café, beba o café, beba o café!
– Que bonitinha, está tão amestrada! Agora saia daqui, tomar café requer concentração para apreciá-lo e você está me atrapalhando.
– Pois não senhor – saiu rapidamente em direção ao balcão. Sua amiga já estava lá pronta para se divertir.
Ficaram as duas bem atentas enquanto o cliente colocava meticulosamente o açúcar dentro da xícara. Parecia que realmente ele tinha uma espécie de ritual para tomar café. Depois de colocar o açúcar, pegou a colher com a mão direita, passou para a mão esquerda e começou a mexer o conteúdo devagar, cadenciado, quase que compondo uma música. Ao mesmo tempo fechou os olhos e aproximou seu rosto da mesa para aspirar o cheiro do café. Deu duas boas aspiradas e um pequeno sorriso surgiu no seu rosto. Elas não deixaram de pensar o quanto um homem pode ser ao mesmo tempo tão grosso e tão delicado. Surgiu até uma ponta de arrependimento pela peça que pregaram no cliente. Mas bom, estava chegando o grande momento. Ele pegou na asa da xícara e estava prestes a levantá-la quando chegou um amigo seu.
– Desculpe o atraso. Puxa, o trânsito está horrível!
– Que mané trânsito? Que mané trânsito? – disse pousando a xícara na mesa.
– Qual é, fica na tua! O trânsito estava ruim e ponto final!
– Que fica na minha? Que fica na minha? Fica você na sua!
– Termina logo com essa porcaria aí e vamos embora!
– Não me diga o que fazer! Se me encher muito o saco eu não tomo o café e nem saio daqui para lugar nenhum.
– Toma logo, seu imbecil, e vamos embora, o pessoal já está esperando.
– Não vou tomar, não! – cruzou os braços e fechou a cara, olhando para o outro lado. Um menino fazendo birra perderia de longe.
– Ah, vai tomar sim – era a garçonete que assistia tudo e mal poderia esperar para vê-lo virando o expressinho especial asiático. – eu não acredito que logo o senhor vai deixar que alguém atrapalhe o seu deleite de tomar um bom café?
– Estou começando a gostar de você loirinha. – disse isso quase estirando língua para o amigo que tinha chegado. Pegou novamente na asa da xícara e foi levantando em direção à boca.
– Agora deu para ouvir conselho de garçonete, eu não acredito!
– E daí? Que é que você tem a ver com isso? – pousando novamente a xícara na mesa.
– Vou contar para todo mundo que você está amolecendo.
– Não ligue para ele, tome o seu café e prove que quem manda é você.
Ficaram todos calados, um olhando para o outro. Ele estava começando a suar frio. Não sabia a quem dar ouvidos. Encontrou a solução. Ambos queriam que ele tomasse o café, então não tomaria, não pagaria e nem ia para o encontro que estava previsto. Pronto, assim não satisfaria ninguém e ainda sairia por cima.
– Não vou tomar, não vou pagar e vou para casa! – falou com um sorriso tresloucado estampado no rosto. Foi se levantando rapidamente e saindo da cafeteria, não deu tempo de nenhum dos dois esboçar qualquer tipo de reação.
– Puxa vida! Aquele idiota! E agora, que é que vou dizer para o pessoal?
– E eu? Como vou justificar este café perdido? – na verdade, estava triste por não ter se vingado das grossuras do cliente.
Silêncio.
– Bom, já que não tem nada mais para fazer, e o café já está perdido mesmo – o colega do cliente foi dizendo isso e tomando o café quase que de um gole só. – uma delícia! E tem mais, não vou pagar, porque se você não tivesse se intrometido ele teria tomado e ido comigo.
– Tudo bem, senhor. Fica por conta da casa. – ele não entendeu bem o sorriso satânico no rosto dela, mas o que importava? Tinha acabado de tomar um excelente café pequeno, com um gosto estranho, exótico, mas definitivamente muito bom.

Duo

2008-03-05T05:33:00.000-08:00

São duas realidades,
A que se quer ver
E a que se tem que ver
São duas caras,
A que se dá pra bater
E a que mostra como capa
São duas vontades
A que se sente pra fazer
E a que passa
São duas, suas, minhas
São nossas.

Troglossexualizando

2008-03-05T04:07:00.003-08:00

Não me olhe assim
Minhas explicações
Não cabem no seu bolso
Minha troglossexualidade roxa
Faz meu Eu mais Eu
Os quadro do meu mundo
Eu mesmo os pinto
Em cada esquina
Grito - liberdade
Calar - aprisionamento
Me enterraria vivo

Zélia

Para meu amigo João e a expressão de sua troglossexualidade. ;)

Troglossexualidade II - As Explicações

2008-03-03T17:22:00.003-08:00

(Gravura: deviantart.com)

Não posso me queixar. Eu já sabia que seria mal interpretado, e convenhamos, meio que forcei a barra para que houvesse uma certa celeuma. A surpresa fica por conta dos comentários duros, porém muito educados, finos até, quando eu achei que ouviria poucas e boas. Acho que as poucas e boas eu ouvirei ao vivo, na primeira oportunidade em que os politicamente corretos de plantão estiverem comigo. Que venham, macho que é macho não foge à luta! Mas antes disso, preciso explicar alguns pontos que ficaram nebulosos no último texto. Para começar, eu acredito que hoje em dia basta alguém falar alguma coisa que não seja considerada politicamente correta para que seja prontamente tachada de preconceituosa. É uma verdadeira caça às bruxas. Essa pessoa estará prontamente OUT. Para ser IN, há de repetir, como um papagaio, o que todas as ONG’s dizem que é correto, bom e saudável para você pensar. Não sou papagaio, tenho minhas idéias próprias e as defendo. Também não sou um monstro, não moro em uma caverna e não escolho minhas parceiras com uma clava. O que defendo, e talvez isso não tenha ficado muito claro, é o direito a ter a minha opção de ser um macho à moda antiga. Não gosto de certas atitudes modernas que são aceitas com a maior naturalidade por todos. Basta ter propaganda na TV, ou passar na novela, e todo mundo acha normal, bonito e aceitável, e ainda mais, todos nós somos quase que obrigados a agir daquela maneira, sob pena de sermos preconceituosos e coisa e tal. Não gosto de roupa rosa, por que deveria usar? Não gosto de passar creme no rosto, salvo gel pós-barba. Por que deveria usar creme anti-rugas? Não gosto de filme romântico. Por que deveria assistir? Não gosto de bichinho de estimação. Por que deveria ter um? Gosto de deixar a barba por fazer. Por que deveria fazê-la todo dia. Gosto dos pêlos do meu corpo. Por que deveria raspá-los? Não gosto de cores berrantes. Por que deveria usá-las? Não estou preocupado se os outros gostam e fazem do jeito deles. Problema deles, delas, de ambos ao mesmo tempo, não me incomoda ou fere o meu jeito de ser. Apenas deixem-me ser o que sou, não forcem a barra para que eu assuma comportamentos ou atitudes que não fazem parte da minha forma de ser, do meu pensar, sentir e agir. E também não esperem que eu fique quietinho como um cordeirinho enquanto tentam violar o que acredito ser um direito meu, o direito de ser um troglomacho e não um metrossexual moderninho. E por fim quero dizer o seguinte, macho que é macho fala o que pensa e pronto, e nem precisa se esconder atrás de uma máscara anti-sinais e de um pijama rosa.

A voz da Sabedoria

2008-03-02T13:50:00.003-08:00

"Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve ainda..."

Mario Quintana in:Bilhete

Uma apologia ao Amor de todas as formas,horas,idades e tempos.Embora,às vezes,o grito deva ecoar aos quatro ventos...

Troglossexualidade

2008-03-02T12:19:00.003-08:00

(foto: deviantart.com)

Ando revoltado com esse lance da metrossexualidade e, antes de mais nada, vou logo dando a minha opinião a respeito do assunto. O metrossexual, para mim, é um homossexual que não se assumiu ainda. Está achando que eu sou preconceituoso? Não! Não sou mesmo! Pouco me importa o que as pessoas fazem de sua sexualidade, mas me incomoda, tanto quanto um bom chute nos testículos, assistir o que se chama de novo comportamento masculino, e pior, querer que eu entre na onda só porque é moderno e está na moda. Que fique claro, isso que se vê por aí não é comportamento masculino, é comportamento homossexual com roupagem nova, e sim, estou usando o termo homossexual, e não outros que acho mais interessantes, por que se eu os usar, corro o risco de ser processado. E claro, do contrário, você pode me chamar de machista à vontade, pois, ainda que eu fosse querer lhe processar (e não vou) nenhum juízo aceitaria a minha causa. Percebeu como as coisas estão ficando? Agora, pense comigo, que raio de homem malha os glúteos, ou melhor, a bunda mesmo? Algumas amigas já me confirmaram que as mulheres, de fato, admiram a retaguarda do homem, mas todas (unanimidade, vejam bem) atestaram que o que interessa mesmo são outras coisas, digo, outras partes da anatomia masculina, como aquele carinha que atende formalmente pelo nome de Pênis. Estão vendo, senhores metrossexuais? Malhem o pênis e não a bunda! Tem mais, já repararam no tamanho das camisas masculinas hoje em dia? São tão curtas que basta levantar um pouco os braços e aparece a barriga. Deve ser para aparecer a barriga tanquinho, não é verdade? Barriga tanquinho quem tem é metrossexual! Homem não tem barriga, tem bucho, pança, ou qualquer outra coisa, nunca um tanquinho, nunca! E depois, é normal o homem ir toda semana ao salão de beleza? Usar roupas multicoloridas e cheias de brilhos? Pintar o cabelo com loiro-claro-acinzentado-degradê-de-luxe? Homem se preocupar em aparar as pontas? Fazer as unhas das mãos e pés com manicura profissional? Raspar os pêlos do corpo, sem nenhuma necessidade esportiva? Usar maquiagem? Fazer lipo? Não chamar nunca um palavrão? Perceber quando uma amiga mudou o tom do cabelo de acaju-47 para acaju-46? Depilar-se com cera? Saber que danado de cor fúcsia é? Ser sincero, honesto, sensível, maduro, educado, vestir-se na moda, usar perfume francês e ainda ser bem sucedido e nunca ter sido casado? Isso não é homem, é metrossexual, e vocês já sabem o que eu penso a respeito de ser metrossexual! Macho que é macho não faz nada disso. Ele tem que ser troglossexual. Tem que coçar o saco, chamar palavrão. Usar tênis, jeans sujo e camiseta. Ficar careca, de cabelo branco e não estar nem aí para a história do Brasil. Não raspar a axila, e nem mesmo falar a palavra axila, falar sovaco! Macho tem que soltar pum, arrotar e beber whisky cowboy, e não coquetel sem álcool. O troglossexual não precisa derrubar sua companheira com uma clava. Ele pode abrir a porta do carro, deixá-la entrar primeiro no restaurante. Pode, e deve, ser educado com ela. Pode até não tomar as atitudes troglossexuais citadas acima na frente dela, mas ele, em determinado momento, faz e acha tudo natural. Não estou defendendo que o macho seja um porco. Não é isso. Ele apenas não deve ter a sua vaidade como sendo a coisa mais importante do mundo. Queiram vocês ou não, macho que é macho é bruto, é troglossexual. Pode não ser o tempo inteiro, e melhor até que não seja, mas tem que ser. Macho delicado não é macho, é metrossexual, e isso, caros leitores, não é ser macho. Abaixo a metrossexualidade, viva a troglossexualidade!